"رسالة إلى من حملوا ورودًا بلا جذور"

[Nobody]

أصدقائي،
ليست كل الكلمات التي تلمعُ ذهبًا،
وليست كل الردود التي تُطرز بالحكمة نابعة من الذات.

الفكر، حين لا ينبع من وجعٍ أو تجربةٍ أو لحظة صمتٍ مرير،
يبقى كصدى… جميل الشكل، فارغ الصوت.

ربما كنتم تحاولون أن "تفهموا"،
لكنّ الفهم لا يُستعار، ولا يُصنّع.
إنه يُنتزع من الداخل… من موضع ارتجف فيه القلب يومًا وقال:
"أنا مررت من هنا."

أن تردّوا عليّ بنصٍ أنيق، لا بأس.
لكن الأجمل؟ أن أسمع نبراتكم، أن أرى عثرتكم، أن ألمس بصمتكم.
لست أبحث عن الكمال البلاغي،
أنا فقط أبحث عن أن يكون الصوت حقيقيًا، حتى لو كان مكسورًا.

فيا من حملتم ورودًا مصقولة من الحدائق العامة…
اعذروني إن لم أضعها في مزهريتي.

أنا فقط…
كنت أُفضّل وردةً صغيرة من حديقتكم،
حتى لو
جاءَت محاطةً بالتراب.

 

[ندى الورد]

ليس كل الردود
تكون زخرفة وبهرجه
بعضها يكون مجاملة للشخص
وبعضها يكون من قلم صادق
رد على النص لانه لامس شيئ فيه
ورد احيانا يكون رد لاخذ الثأر مثلا من نص
لم يعجبه برغم ليس بينه وبين صاحب النص
صلة لابأس كلها زهور ولك الحق ان تختار ماا
يروق لك ولكن ردك على الرد مهما كانت صفته
لابد ان يكون من حديقتك انت تحيتي لك
كنت هنا

 

[ندى الورد]

ع فكرة العنوان كان في صلب
المووضوع ورد ليس له جذور
ولكن هو ورد في الاخير

 

[ندى الورد]

@وعـــد 🎵 عاوز ينك هنا
@الجوري
@روح

 

[وعـــد 🎵]

قرأتك ولم أقرأك بعيني،

قرأتك بـ “ذلك الشيء” الذي فينا جميعًا ولا نعرف كيف نسمّيه…

ذاك الذي يرتجف حين يقول أحدهم شيئًا كنّا نودّ قوله، ولم نقل.


كنتَ حقيقيًا لدرجة أنّي شعرتُ بالخجل،
كأنني جلستُ أمامك بقلبي دون ملامح…
وأدركتُ حينها أن أكثر الردود صدقًا


هي التي لا تحاول إبهارك، بل تهمس لك:
“أنا هنا، وأشعر بك.”


أعترف…
مرّات كثيرة كتبت لأبدو قوية،، متماسكة.
وكل مرة كنت أنسى شيئًا صغيرًا على الورقة
…
نسيج دمي.


“اعذروني إن لم أضعها في مزهريتي…”


سامحنا إن أهديناك لمعانًا، لا حياة.

اليوم، لا أحمل إليك وردًا مصقولًا،

بل أمنية صغيرة خرجت من صدري، وعليها بقايا دمعٍ قديم،

أقول فيها:


“ليتك تعلم كم شفى صوتك شيئًا فيّ، فقط لأنك لم تطلب الكمال… بل الحقيقة.”


وها أنا…
أمدّ لك شيئًا لا يُقرأ، بل يُحَسّ،
شيئًا منّي… إليك،


فخذني كما أنا:
وردةٌ من حديقة موجوعة،
لكنها ما زالت تُنبت…
وتقاوم الخريف، كل الخريف

،،
كنت هنا

 

[وعـــد 🎵]

يختم

@هدوء
@الإكليل*
@Lionheart
@عابر الأوهام
@منتصر عبد الله

 

[عابر الأوهام]

صدقت
واجدت
نحتاج الى فحوى الدواخل
لا اناقة فارغة من المعنى
مافائدة الورد الاصطناعي
وبداخلنا حقول ندية
لا نقوى حتى على سقيها
دمت بخير وعطاء دائم

 

[Nobody]

قرأتك ولم أقرأك بعيني،

قرأتك بـ “ذلك الشيء” الذي فينا جميعًا ولا نعرف كيف نسمّيه…

ذاك الذي يرتجف حين يقول أحدهم شيئًا كنّا نودّ قوله، ولم نقل.


كنتَ حقيقيًا لدرجة أنّي شعرتُ بالخجل،
كأنني جلستُ أمامك بقلبي دون ملامح…
وأدركتُ حينها أن أكثر الردود صدقًا


هي التي لا تحاول إبهارك، بل تهمس لك:
“أنا هنا، وأشعر بك.”


أعترف…
مرّات كثيرة كتبت لأبدو قوية،، متماسكة.
وكل مرة كنت أنسى شيئًا صغيرًا على الورقة
…
نسيج دمي.


“اعذروني إن لم أضعها في مزهريتي…”


سامحنا إن أهديناك لمعانًا، لا حياة.

اليوم، لا أحمل إليك وردًا مصقولًا،

بل أمنية صغيرة خرجت من صدري، وعليها بقايا دمعٍ قديم،

أقول فيها:


“ليتك تعلم كم شفى صوتك شيئًا فيّ، فقط لأنك لم تطلب الكمال… بل الحقيقة.”


وها أنا…
أمدّ لك شيئًا لا يُقرأ، بل يُحَسّ،
شيئًا منّي… إليك،


فخذني كما أنا:
وردةٌ من حديقة موجوعة،
لكنها ما زالت تُنبت…
وتقاوم الخريف، كل الخريف

،،
كنت هنا

قرأتك، وشفت كل كلمة خارجة من مطرح حقيقي.

ما عندي تعليق كثير، بس حسّيتك فعلاً قلتي شي ما كنتي تقولي من قبل.

وإذا كان هناك شيء ما زال ما انقال…
فأنا أستمع. مش لأرد، بس لأفهم.

خدي راحتك… ما في توقيت مثالي للحكي، بس دايمًا في أذن
صاحية.

 

[روح]

صديقنا واخونا الغالي @Nobody

حديثك يشبه المرآة
ما تعكسه ليس ملامحنا، بل نوايانا

قرأت كلماتك، فشعرت بثقلها لا من حجم الحروف بل من صدقها
نعم، لسنا بحاجة إلى نصوص منمقة بقدر حاجتنا لأصوات نازفة
ولا نردّ على الشروخ بجدرانٍ مصقولة، بل بجراح نعرف شكلها ولونها

أحيانًا نغرق في البلاغة لأن الألم نفسه موجع جدًا ليُقال كما هو
فنغلفه، نلفّه بشيء يشبه الشعر، لكنه ليس منّا تمامًا

لكنّي أفهم الآن:
كنتَ تبحث عن صوتٍ يشبهك، لا عن لوحة فنية تُعرض في معرض الردود

ولأكون حقيقيةً معك
ربما لم أعش وجعك، لكنّي أعرف جيدًا معنى أن ترتجف فيك فكرة
وتصمت لأنك لا تجد من يقرأك كما أنت، بلا زخرفة، بلا تهذيب

اليوم أقولها كما هي:
احترامًا لصدقك، سأخلع عن كلماتي قفازها،
وأمدّها إليك، حتى لو كانت متّسخة بالتراب،
لكنها من تربة قلبي، من مكان مررتُ منه، وأعرف جيدًا ما تركه فيّ

مودتي لك

 

[الجوري]

أخي نوبدي...

أفهم ما ترمي إليه… تريد نصًا ينبض من الوجع، لا نصًا يتأنق في قميص الأحد. لكن اسمح لي أن أهمس في أذنك همسةً من قلب مدرسة الحياة التي لا تعطي شهاداتٍ بالمجان: الكاتب… ليس موظفًا في قسم الطوارئ، يكتب تقريرًا عن كل جرحٍ أصابه.

هناك صنفٌ آخر وأظنك تعرفه جيدًا كاتبٌ لا ينتظر أن يلدغَهُ الحزنُ ليصرخ. هو يتقمص… نعم يتقمص، يرتدي الألم كأنه معطفٌ مستعار، ويمشي به في طرقات الآخرين. فهل هذا خداع؟ بل هو الفن بعينه.

الكاتب الحقيقي يا صديقي لا يحتاج إلى كسر عظامه مع كل نص وكل رد . ليس من العدل أن نطلب منه أن ينزف كي يكتب، كما لا نطلب من الرسّام أن يُصاب بعمى الألوان ليقدّر جمال الأزرق.

ثمّ…
بيني وبينك، الكتابة ليست دائمًا صدى جرح. هي موهبة. قدرةٌ عجيبة على أن نحزن بالنيابة"، و"نفرح بالنيابة"، ونكتب مشاعر لم نسكنها يومًا… لكننا عرفنا كيف نجعلها تصدّق نفسها.

فلا تغضب كثيرًا من الردود الأنيقة. قد يكون صاحبها لم يذُق مرّ التجربة، لكنه أجاد طهيها.

وبيننا، المجاملة… ليست جريمة أدبية. بل هي أحيانًا، أجمل وسيلة لقول "أنا هنا" دون أن نطرق ابواب القلوب بعنف.

 

[هدوء]

قلم عرفناه متألق دوما ..

وكل مالاح الإحساس تخرج من الداخل

مشاعر هادئة تنثر عبير الحروف

 

[الإكليل*]

أصدقائي،
ليست كل الكلمات التي تلمعُ ذهبًا،
وليست كل الردود التي تُطرز بالحكمة نابعة من الذات.

الفكر، حين لا ينبع من وجعٍ أو تجربةٍ أو لحظة صمتٍ مرير،
يبقى كصدى… جميل الشكل، فارغ الصوت.

ربما كنتم تحاولون أن "تفهموا"،
لكنّ الفهم لا يُستعار، ولا يُصنّع.
إنه يُنتزع من الداخل… من موضع ارتجف فيه القلب يومًا وقال:
"أنا مررت من هنا."

أن تردّوا عليّ بنصٍ أنيق، لا بأس.
لكن الأجمل؟ أن أسمع نبراتكم، أن أرى عثرتكم، أن ألمس بصمتكم.
لست أبحث عن الكمال البلاغي،
أنا فقط أبحث عن أن يكون الصوت حقيقيًا، حتى لو كان مكسورًا.

فيا من حملتم ورودًا مصقولة من الحدائق العامة…
اعذروني إن لم أضعها في مزهريتي.

أنا فقط…
كنت أُفضّل وردةً صغيرة من حديقتكم،
حتى لو
جاءَت محاطةً بالتراب.

أيها الرائع

الذي اراد ان يحتكر الوجع وينصب نفسه وصيا على المعنى
كثيرون مروا من دروب الالم لكن قلة فقط كتبوه بصدق والاصدق لا يصيح بانه مر بل يترك اثره على الطريق ويكفي
لست ممن يعيرون الاذن لصدى الصوت كي اقيس عمقه فبعض الصدى لا يدل الا على فراغ الجدران
اما الحروف فليست امتحانا في الاملاء الشعوري ولا ندوة لتفتيش جذور الالم في كل حرف يكتب
فثمة من يكتب لان قلبه نزف واخر يكتب لانه عرف كيف يقطر الفكرة من عقله لا من جرحه ولا عيب في اي منهما ان كان الحرف حيا
صوتك الذي تطلبه لا يحتاج الى كسر كي يصدق ولا الى وعورة كي يسمع فليست العثرة برهان الطريق ولا التراب دليل الاصالة
اما مزهريتك التي لم تتسع لورود الحدائق فربما العيب في ضيقها لا في الورد
واطمئن لا نسعى للكمال البلاغي كما توهمت بل نسعى للحرف حين يولد من الهدوء لا من الحاجة الى تصفيق ذاتك

دمت بسلام
ودع الحرف يربي صاحبه
قبل ان يحاول به تربية الاخرين

 

[Nobody]

أخي نوبدي...

أفهم ما ترمي إليه… تريد نصًا ينبض من الوجع، لا نصًا يتأنق في قميص الأحد. لكن اسمح لي أن أهمس في أذنك همسةً من قلب مدرسة الحياة التي لا تعطي شهاداتٍ بالمجان: الكاتب… ليس موظفًا في قسم الطوارئ، يكتب تقريرًا عن كل جرحٍ أصابه.

هناك صنفٌ آخر وأظنك تعرفه جيدًا كاتبٌ لا ينتظر أن يلدغَهُ الحزنُ ليصرخ. هو يتقمص… نعم يتقمص، يرتدي الألم كأنه معطفٌ مستعار، ويمشي به في طرقات الآخرين. فهل هذا خداع؟ بل هو الفن بعينه.

الكاتب الحقيقي يا صديقي لا يحتاج إلى كسر عظامه مع كل نص وكل رد . ليس من العدل أن نطلب منه أن ينزف كي يكتب، كما لا نطلب من الرسّام أن يُصاب بعمى الألوان ليقدّر جمال الأزرق.

ثمّ…
بيني وبينك، الكتابة ليست دائمًا صدى جرح. هي موهبة. قدرةٌ عجيبة على أن نحزن بالنيابة"، و"نفرح بالنيابة"، ونكتب مشاعر لم نسكنها يومًا… لكننا عرفنا كيف نجعلها تصدّق نفسها.

فلا تغضب كثيرًا من الردود الأنيقة. قد يكون صاحبها لم يذُق مرّ التجربة، لكنه أجاد طهيها.

وبيننا، المجاملة… ليست جريمة أدبية. بل هي أحيانًا، أجمل وسيلة لقول "أنا هنا" دون أن نطرق ابواب القلوب بعنف.

أنا ما عندي مشكلة مع اللي يكتب عن ألم ما عاشه… بس خليني أكون صريح:
أي نصّ ما نابع من تجربة حقيقية، بيضل ناقص شي… ناقص نبض، ناقص صدق، ناقص وجع حقيقي يخلي القارئ يحس إنو مش لوحده بهالعتمة.

ممكن نكون ذواقين، نرسم مشاعر الناس بكلماتنا، بس ما رح نعرف طعمها صح إذا ما دخلناها فعليًا. الألم مو وصف ننسخه، هو إحساس بيكسرك قبل ما تقدر تكتبه.

أما بخصوص المجاملة… بالنسبة إلي، هي مثل الكوكايين. تخلينا نعيش بوهم حلو بس مزيّف. بتفصلنا عن الواقع، عن الحقيقة، وبتخلي كل شي ضايع بين مجاملة ومجاملة، لدرجة ما نعرف نحس بشي على طبيعته.

ومن ناحيتي، الكاتب الحقيقي ما يكتب عن شي ما لمسه، ما شعر فيه، ما عايشه أو على الأقل نحت جواته أثر منه.
الصدق بالنص مش ترف، هو كل شي. إذا ما كتبنا عن وجعنا الحقيقي، عن خوفنا، عن لحظاتنا اللي ما حكينا عنها، شو ضل نكتب؟ تزيين؟ تحسين؟ تمثيل؟

أنا أشوف إنو الكتابة مو وظيفة، ولا استعراض، هي صوتك الداخلي لما يلاقي كلمات مناسبة إلُه. وإذا هالصوت مو حقيقي… فحتى لو سمعوه الناس، ما رح ي
حسوا فيه.
وتحياتي الك

 

[Lionheart]

اخي الكريم Nobody
كلماتك نفضت الغبار
عن المعنى الحقيقي للكتابة
أن نكتب لا لنبهر
بل لنُعرّي الصدق فينا
فشكرًا
لأنك أوحيت لنا
بأن الكلمة الحقيقية
حتى لو كانت عرجاء
تمشي أبعد من أي نصٍ
يركض بكامل أناقته

تحياتي

 

[الجوري]

@Nobody

أعرف تلك النبرة جيدًا. نبرة "الكاتب الذي يريد أن يكتب بدمه فقط". وأقدّرها… والله يشهد أنني أقدّرها. لكن دعني أقولها لك بكل الحب الأدب ليس مسابقة استنزاف. ولا القارئ يبحث عن كاتبٍ ينازعه الوجع، بقدر ما يبحث عن كاتبٍ يُحسن التعبير عنه.

أفهم تمامًا إحساسك بأن النصّ الذي لا ينبض من تجربةٍ عاشها الكاتب يبقى ناقصًا… لكن هل لي أن أسألك: هل شكسبير قتل عمراً كي يكتب "هاملت"؟ هل نزار قباني كان عليه أن يفجّر سفارةً كي يكتب عن الحرب؟

الكاتب ليس عليه أن يدخل الجحيم ليصفه. هو فقط بحاجة إلى خيالٍ يعرف كيف يحترق.

أما حديثك عن المجاملة بأنها كالكوكايين… فأنا أختلف معك بلطف. المجاملة ليست وهمًا دائمًا، بل أحيانًا هي ضرورة اجتماعية. الفرق بين المجاملة والنفاق، كالفرق بين ربطة العنق وحبل المشنقة… كلاهما حول العنق، لكن النوايا مختلفة.

ثمّ... أن تطلب من الكاتب ألا يكتب إلا عن جرحه، فهذا يشبه أن تطلب من الممثل أن يمثل فقط سيرته الذاتية. الكتابة ليست سيرةً ذاتية، هي فن "التمثّل"، لا التمثيل فقط. فن أن نحزن عن غيرنا، ونفرح عن غيرنا، ونبكي عن غيرنا، ونكتب… عن غيرنا.

صدقني… النص الصادق ليس هو الذي كُتب بدموع الكاتب، بل الذي جعل القارئ يبكي وهو يقرأه.

أما أن تقول "الكاتب لا يكتب إلا ما عاشه"… فهنا دعني أبتسم. لأنه في هذه الحالة… روايات الرعب يجب أن يكتبها الأشباح.

تحياتي لكَ… وباقة ورد، ولو كانت من الحديقة العامة.