المحبرة التي لا تنتهي,

[تذكار]

تتشكلُ الأصواتُ
لا ككلمات،
بل ككائناتٍ شفّافة
تتركُ أثرًا على الهواء
أعمقَ من الكلام.

وتغدو اللغةُ عندئذٍ
محرابًا من نبض،
وممرًا سرّيًا
يمرّ عبرهُ الضوءُ
ليصلحَ ما انكسر في الداخل،
وترتفعُ المحابرُ
كأنها سلالمُ معلّقة
تُصعدُ الروحَ
إلى طبقةٍ
لا يبلغها إلا من عرف
أن الصوتَ…
ليس صوتًا،
بل حالةُ وجود.

 

[تراتيل حرف]

هي لا تكتب لتُشفى،
بل لتُبقي الجرح حيًّا بما يكفي
كي لا يبتلعها النسيان.
كل سطرٍ ضمادٌ مؤقّت،
وكل فاصلةٍ تنهيدة،
أما النقطة…
فمؤجَّلة دائمًا.
تجلس أمام الورق
كمن يُجبر قلبه على الوقوف
رغم الارتجاف،
وتواصل…
لأن التوقّف
اعترافٌ لا تملكه.
في هذه المحبرة
لا يلتئم الألم،
إنه فقط يتعلّم
كيف يعيش بهدوء
بين الكلمات.
هي تعرف
أن النهاية ليست شفاءً،
لذلك تكتب…
وتكتب…
وتترك الجرح مفتوحًا
كي لا تموت الذاكرة.

.
.



//

 

[مجدنوف]

لأسمِها محبرة،
تُمسكُ بالحرفِ كما تُمسكَ جمرةُ العاشق،
وتنفخُ فيه حتى ينهضَ من رمادِه.

قادرةٌ على نقلِ الأبجدية
من ليلٍ يعضُّ أطرافَ الكلام
إلى صبحٍ يفتحُ نافذتهُ للحبر.

ومن الهجرِ إلى الوفاء،
كأنها تُعيدُ ترتيبَ القلب
وتُقنعُ الريحَ أن تعودَ من التيه.

ومن التلاشي إلى الدوام،
تكتبُ نسيجها على صفحةِ الغياب
فتصيرُ الكلمةُ وطنًا
ويصيرُ الصمتُ معنى.

 

[زهرة]

بجانب الحبر
الذي انسال من نبضك
أتأمل شكل طبيعتي الناضجة،
كيف تنحتها يدُ الغياب
وتُلمِّعها رطوبةُ الشوق،
وكيف يشتدُّ عودي
كلما لامسني ظلُّك
ثم ابتعد.,

 

[أحمد الزين]

النظرة إلى
تقاسيم
ملامحها
تصفي
ذهن قلبي
كما تصفى
محابر
العشق الورق,

 

[موسيقار الكلمة]

المِحبرةُ تُغنّي لأجلكِ
يا روحَ ظنّي،
وترفعُ صوتَها
كي لا يضيعَ المعنى
في زحامِ الصمت.

لأجلكِ
تسيلُ الحروفُ
أكثرَ طواعية،
وتتعلمُ اللغةُ
كيف تكونُ
دفئًا لا شرحًا.

يا من إذا مرّت
استقامَ الخيال،
وصارَ الغيابُ
تفصيلًا جميلًا
في ثوبِ الحضور.

المحبرةُ لا تكتبُ اسمكِ،
هي تنطقهُ
نشيدًا،
وتعلّقُهُ
بين القلبِ
والقصيدة.

 

[تراتيل حرف]

ليست مجرد حبر على ورق…
بل صدى الروح،
ونبض القلب،
وهمس الفكرة الذي يرفض أن يموت.
فيها تُسكَب الأيام،
وتُدفن اللحظات،
وتُولد الكلمات من جديد
كما لو أن العالم كله
في انتظار لمسة قلمك فقط.
هي وعد لا ينتهي،
أن كل حرف يُكتب سيبقى،
وكل دمعة تُسكب ستُرى،
وكل فرحٍ يُخاطب بها الورق
سيعود مضيئًا فينا،
حتى بعد أن تختفي أصابعنا
عن مفاتيحها.
المحبرة التي لا تنتهي
ليست مكانًا،
بل حالة روح،
تعلمنا أن الكتابة
أكثر من كلمات…
هي حياة مستمرة،
ونورٌ لا يغيب .
.
.

 

[مجدنوف]

,

في المحبَرة
لا يهبط الحبر،
ولا يرتفع.
هناك فقط سقوطٌ بلا وزن،
ولقاءٌ بلا زمان.
ليست المحبَرة مساحةً،
بل انحناء في الهواء،

حيث تُعيد الأشياء ترتيب نفسها
قبل أن يفكر العالم فيها.
الفراغ فيها ليس فراغًا،
والضوء ليس ضوءًا،
إنه شيء يشبه الانتظار،
لكن بلا صبر.

حين تميل المحبَرة قليلاً،
لا يُسكب شيء،
ولا يُمتص شيء،
فقط تتحوّل الرؤية،
إلى ما لا أسم له.

إلى لغةٍ تكتب نفسها على غيابها.
ربما المحبَرة هي الصمت،
لكنه صمتٌ لا يخرس،
يصنع من النور خطوطًا،
ومن الظلال احتمالات،


ومن الوعي
مجرد موجةٍ تتردد بلا بدايةٍ ولا نهاية.


,

 

[زهرة]

محبرةُ نبضِه
تتّسعُ بي,.

حتى تُنبتَ في لغتي
رحابًا لا تُشبهُ الأمس
وتفتحَ في عينيَّ
بابًا جديدًا للدهشة.,

 

[موسيقار الكلمة]

محبرتها تُعطي الأبجديّة
كأن الحرفَ
يستيقظُ من نومٍ طويل
على رائحةِ أصابعها

وكأن اللغةَ
كانت ناقصةً
حتى مرّتْ
وتركتْ في بياض الورق
ظلَّها

وحين تكتب…
تتذكّر الأبجديةُ
أنها خُلقت
من خطوةِ امرأةٍ
تعرف كيف تُشعلُ
صوتَ الحبر ..

 

[رومانز]

يتسلّق الكينون
خيوط الصمت فوق رؤى اللازمان
على أمل
أن يقبل حدّ الأفق
حيث يلتقي
الممكن بـ المستحيل
يسائل الفراغ عن معنى الغياب
بين طيات اللحظة
يلوح لــ الروح أن تنبض نوراً
يذيب جليد الأزمنة
ويخط على ورق الوجود
خطوط المحبرة
التي لا تجف
لــ تسرد أفكاراً تتوه
بين الغيم والحبر
بين الحلم واليقين​

 

[تراتيل حرف]

المحبرة في داخلي لا تنتهي…
حبرها يتدفّق من نبضات قلبي
قبل أن يصل إلى الورق،
يكتب عن الأيام التي لم تُحكى،
عن الصمت الذي يصرخ في الداخل،
وعن الأحلام التي لم يجرؤ أحد على لمسها.
كل كلمة تخرج من هذه المحبرة صغيرة،
لكنها تحمل وزن السماء،
كل سطر ينساب كالنهر،
يروي العطش القديم للحروف،
ويبني جسورًا بين قلبي والعالم،
حتى لو كان العالم صامتًا، أو مستعجلاً،
أو غافلًا عن ما في داخلي.
لا تنتهي هذه المحبرة لأنها ليست مجرد حبر،
هي دموع، وفرح، وشوق،
وذكريات لم تزل حية،
هي نبضات لا تعرف السكون،
وصرخة بلا صدى، لكنها صادقة،
وحكاية بلا نهاية…
كلما كتبت صفحة، وُلدت صفحة جديدة،
وكلما انتهت فكرة، انبثقت أخرى،
حتى أن الورق أصبح كثيرًا،
والمحبرة صارت بحرًا لا يحدّه شيء.
هي تنتمي لكل الأوقات التي لم تكن كافية لتفريغ الروح،
لكل اللحظات التي لم يُسمع فيها قلبي،
لكل الكلمات التي لم تُقال… ولم تمت،
بل بقيت تنتظر قلمًا يجرؤ على مخاطبتها،
ويغوص في عمقها بلا خوف.
المحبرة لا تنتهي،
لأنني لا أنتهي،
ولأن كل حبر فيها هو أنا،
وأنا أنا بلا أقنعة، بلا نهاية، بلا حدود.

..

 

[زهرة]

محابرُ كالغيمِ
تُهدي السطورْ
فتُزهرُ في القلبِ
معنى يدورْ,.

إذا سالَ حبرٌ
على ورقٍ
تفتّحَ فجرٌ،
وأحيا الزهورْ.,

 

[مجدنوف]

المحبرةُ حين تتحدّثُ
بالنيابةِ عن صوتي,

تهمسُ بثرثرةٍ غريبةِ القول !

كأنها تعرفُ عني ما نسيته،
وتكتبُني لا كما أريد
بل كما أكون
حين أتعرّى من اليقين.

تُسقِطُ الحروفَ واحدةً واحدة،

لا لتُفهِم،
بل لتُربِك
هذا الصمتَ المتخمَ بي،
وتدلّني على الجهاتِ التي لا تُرى
إلا حين نكفّ عن البحث.
أتركها تقودني،

فبعضُ الأصواتِ
لا تقال،
بل تستَحضر،

وبعضُ الكتابةِ
ليست أثرَ يدٍ
بل اعترافُ روحٍ
وجدت أخيرًا
مأواها في الحبر.

 

[ندى الورد]

حين يتكلم الحبر قبلي،


أفهم أن الصمت كان قناعًا،


وأنني لم أكن أهرب من الكلام،


بل من الحقيقة التي تشبهني

 

[كاسيوبيا]

_



على حواف الأوراق
هناك كلمات
خجلت أن تسطرها
المحبرة
تخاف أن ترجمتها
ستكون ناقصه
فسكنت الأطراف
ولم تروى حتى
الأن...​

 

[تراتيل حرف]

المحبرة التي لا تنتهي…
حبرها شوقي إليك،
كل كلمة فيها تهمس باسمك،
كل سطر يسكب نبض قلبي،
والورق يمتص حنيني إليك بلا توقف.

حتى لو طال البُعد،
ستظل الحروف شاهدة على اشتياقي،
تُكتب على الورق،
وتُحفظ في قلبي،
كأن المحبرة لا تنضب إلا بحضورك.

 

[فـَاتِـنـة]

وتمضي المحابرُ
كأنها تُمسكُ
بخيطٍ خفيّ،
تسحبُ من أعماقنا
أصواتًا لم
نمنحها اسمًا بعد.

نكتبُ لا لنُخلّد،
بل لنُعيد ترتيبَ
ما تهشّم في الداخل،
ولنُصالحَ ظلّنا
حين يطولُ عليه الغياب.

فكلُّ حرفٍ
يُقيمُ في المسافة
بين نبضتين،
وكلُّ سطرٍ
يُعيدُ تشكيلَ
ملامحِنا
كما لو أننا
نُولدُ من جديد.

 

[أحمد الزين]

تضاف
في
كل مطاف
في
إصطفاف حب
للحبر
مع السطر ..

 

[زهرة]

أغمس في
محبرة الإحساس
ظلَّ قلبي
وأتركه ينزف بلا ألوان,.

كأن الحبرَ هو أنا
والورقُ مرآةٌ صامتة
تحتضن ارتجاف الروح,.

أكتبني بلا إضافات
فالحروفُ وحدها تكفي
لتشي بصرخةٍ خفيّة,.

كل نقطةٍ من مدادٍ
هي نبضةٌ لم تُقل
وكل سطرٍ هو جرحٌ
يتحوّل إلى غناء,.

لا أحتاج زينةً أو طلاء
فالعريُّ أصدقُ من الزخرف
والبياضُ أوسعُ من الألوان,.

أترك النصَّ يعرّي ذاته
كطفلٍ يضحك في حضن الريح
أو كغيمةٍ تذوب في السماء
وتترك أثرها بلا حدود.,