حديث الشُرفات ..

[منتصر عبد الله]

.
.

​

توطئة / ..
تحدث "طاغور" ذات مرة : كانت الشمس تشرق .
وأيقنت حينها أن طاغور كان ذا يأس مع الحياة ، حين حبس الشمس في " كانت " !..
وناقضه "هيمنجواي" متفائلاً قائلاً : لا تزال الشمس تشرق ، " لا " حرف نفي ، ولكن هيمنجواي أثبت لي عكس ذلك !..

.
.

مدخل /...
نحن في اتكائنا تلك نُشاهد أُناس لا يعنون لنا شيء ، وفي الجهة المقابلة هناك أناس منتظرين ،
يتمنون ولو يدفعون أعمارهم ثمناً لـ مشاهدتهم ،
ونحن نُشاهدهم بـ المجان ..!
.
.

الوقت غير شكل النوافذ ..
وباتت العصافير تقف على حبل الغسيل لـ تجف من أمنياتها ،
إن تطاول عقرب التعجب نثرنا له الدقائق مهرجان من الوقت ،
لربما أوقظنا المواعيد من على تلك المسافات المستلقية ..
وبحدة الإبهام نحدد مسار جزء من العمر لم يجد طريقه إلينا ،
نعصر من شفتينا حديثٍ يقطر غدير ، ويجري بخلط الحروف بالألوان ،
نزخرف به ظلال مشاويرنا ، أو نهديه قربانٍ لنافذة تشتكي شح شمسها ،
وتجهل ما يدور في تلك الأوقات البعيدة ..
احتماليات البقاء كجوع الطريق الذي يشتهي الشبع على مائدة الخرافات ،
ثم يسقط ظمأ على خلود السفر ، مدفون بأسرار الجفاف وبحوزته كل مفاتيح البلل ..!
البقاء سكون تستدرجه تلك النافذة ، كزخة مطر على خد طفلة لم تعي ماهية التبخر .
البقاء هو ميلاد بداية الوقت .. يخرج من الشفتين ناعمٍ ثم يلجأ إلى الصمت ،
ولا يعي بأي سطرٍ يموت ، أو مكاناً يستريح به من خطواتنا ،
لكنه يعي ما تقوله النوافذ كل صباح ومساء ..
ثمة أمسيات لم أحتفظ بها بعد ، حتى أقنع نهاراتها بالاحتمالات ،
فتركتها في مهدها الذي يتوحد بالغياب ..
لا أحد يعود ، وأنا العائد بتعثر خطواتي على الحفر الجائعة للعشب ،
خُطاي لن تهديني إلى الطريق ، ولا الطريق يؤدي بي إلى نهاية شامخة ،
يلزمني قدمين لتعريف الجهات ، وإصبعين لوضع إشارة النصر ،
وخاتمين لتوهم الحب ..
فوق الرف حجة على فلسفة البعد .
على النافذة ندى مفعماً بالحزن والجفاف .
وعلى كوة الباب الضوء منكسر وبكل جهاته صلاة .
على الطاولة الخيول تتساقط على رقعة الشطرنج .
أسيأتي المساء على غيابٍ مكتمل العدد ، ما ذا لو لم ينتظرني المساء يوماً ؟
لستُ عاتباً على تكات تلك الساعة ، ولا على تلك النافذة المتفرجة ،
على الصمت والحروف القاسية ..
تعلوا الدقات على رهانات الأمكنة ، وتهبني أسباب البكاء وأعود غريب ،
سأبكي قليلاً على ناصية هذا المساء الذي وسع كل شيء سواي ،
وورقتي مجنونة بالبياض لا شيء يقولنا ، قلمي زورق في بحر الخرص .
على الحافة دائماً تتكئ أقدارنا لـ تميل ..!
وعلى أوردة الوقت تتكئ الأيام والأعوام ، وبذات التوقيت ما بين فراغ المواعيد ،
على خد الفصول بمواسم عارية ..
شقوق نافذتي ترسم عينيكِ شعاعاً من رحيق الشمس ،
ما بين الضوء ونصف العتمة / الرمش يسافر بـ طقوس النظرة الأولى ..
عاقبني النوم تحت السقف الممتد ، اتوسد انتظاري واتغطى ملآت الوقت
وأخشى عاقبة اليوم المقبل من معاودة الأمس .
.
.
.

سيدتي الغيمة ..
المطر سفر قزحي القطرات ، يرتشح رذاذه خارج المقام ،
وتخشع الأزهار من نافذة الحقل ..
لا مزاريب للماء المنفلت حين يتنزه مزاج المطر ،
وحده الغيم طفولي الفطرة بالفرح ..

​

 

[الجوري]

يا منتصر،
كأنك كتبت من جهة الريح، من تلك الفجوة التي لا يراها أحد بين النافذة والستار،
حيث يعلّق الغيابُ معطفه ويجلس كي يستريح،​

وتركْتَ لنا نحن أن نقرأ أثر الغياب وهو يتجلّى بألف شكلٍ داخل مرآة واحدة: النفس المتعبة.​

​

في هذا النص الباذخ لا نقرأ حدثًا بل نُراقب أثر الغياب وهو يتجلّى بألف شكلٍ داخل مرآة واحدة: النفس المتعبة. فأنت هنا لا تكتب، بل "تتكئ" تمامًا كما وصفت على حافة المعنى على حافة المكان على حافة الشعور، ويجعلنا نتكئ معه؛ حتى لا نفرّ من هزيمتنا اليومية الكبرى: أن نكون "موجودين" لكن بلا حضور حقيقي.

ثمة فلسفة باردة تسري في العظم هنا: فلسفة النوافذ.
النوافذ لا تُفتح لنرى منها الخارج فقط، بل لنقيس بها انكسارات الداخل. ولذلك فإن العصافير لم تعد تطير — بل تجف. كم تبدو جملة "العصافير تقف على حبل الغسيل لتجف من أمنياتها" وكأنها صرخة مقلوبة، لا تمجّد الإرادة بل تئنّ من خذلانها.(مذهلة)

اشارتك إلى "مشاهد مجانية" — هي فكرة عميقة: كم من أشياء ثمينة يلهو بها من لا يعي قيمتها؟! النص يربط بين اللامبالاة والامتياز، بين العدم والإتاحة، وهذه علاقة عبثية بامتياز، لا تُحلّ إلا عندما نُدرك أن الرؤية لا تساوي البصيرة، وأن حضور الأشياء لا يعني امتلاكها.

أما البعد النفسي، بنصك استاذي واضح في انفصال او انزلاق الذات عن ذاتها
انت لا تمسك الزمن بل تنزلق تحته كمن يحاول القبض على الماء. لذا فالزمن هنا ليس زمنًا كرونولوجيًا، بل هو زمن فقداني، زئبقي، يتحرك داخل المشاعر لا داخل الساعة.
الوقت "غير شكل النوافذ"، والعين لم تعد ترى بل "ترسم". والأيام ليست أيامًا بل "احتماليات". ما هذا؟ هذا وصف لحالة فقدان الاستقرار النفسي، لحالة تشظٍّ داخلي حيث الزمن يتحول من أداة تنظيم إلى كائن يطاردنا في أحلامنا وصمتنا.رسمته بأسلوب يلمس الوجدان.

أما النهاية، فمفتوحة على وجع طويل:

> "أتوسد انتظاري وأتغطى ملاءات الوقت وأخشى عاقبة اليوم المقبل من معاودة الأمس."


هنا مربط الفرس: الأمس لا ينتهي، بل يعيد نفسه، بوجه جديد، أكثر قسوة.
وهذا الخوف أن يعود الأمس هو خوف كل من فشل في الهروب من ذاته.

مذهلة حد الوجع.......

قلمي زورق في بحر الخرس."
ولا خلاص من الخرس إلا بالكتابة، حتى وإن لم تُنقذنا، فهي على الأقل… تُسمي ألمنا.​

تقبل مروري ختمي وتثبيت ثلاثة ايام
لعمق الفكرة وفرادتها

 

[ندى الورد]

@منتصر عبد الله
كلماتك ليست نثرا ولاشعرا عادي
كلمات عميقة تستحق التامل مررا
وكل مررة يكتشف جمال المعاني
لله درك نص رائع وتحليل وتشبيهات
لكاتب محترف كل التقدير والاحترام
لهذا القلم

 

[الإكليل*]

.
.

​

توطئة / ..
تحدث "طاغور" ذات مرة : كانت الشمس تشرق .
وأيقنت حينها أن طاغور كان ذا يأس مع الحياة ، حين حبس الشمس في " كانت " !..
وناقضه "هيمنجواي" متفائلاً قائلاً : لا تزال الشمس تشرق ، " لا " حرف نفي ، ولكن هيمنجواي أثبت لي عكس ذلك !..

.
.

مدخل /...
نحن في اتكائنا تلك نُشاهد أُناس لا يعنون لنا شيء ، وفي الجهة المقابلة هناك أناس منتظرين ،
يتمنون ولو يدفعون أعمارهم ثمناً لـ مشاهدتهم ،
ونحن نُشاهدهم بـ المجان ..!
.
.

الوقت غير شكل النوافذ ..
وباتت العصافير تقف على حبل الغسيل لـ تجف من أمنياتها ،
إن تطاول عقرب التعجب نثرنا له الدقائق مهرجان من الوقت ،
لربما أوقظنا المواعيد من على تلك المسافات المستلقية ..
وبحدة الإبهام نحدد مسار جزء من العمر لم يجد طريقه إلينا ،
نعصر من شفتينا حديثٍ يقطر غدير ، ويجري بخلط الحروف بالألوان ،
نزخرف به ظلال مشاويرنا ، أو نهديه قربانٍ لنافذة تشتكي شح شمسها ،
وتجهل ما يدور في تلك الأوقات البعيدة ..
احتماليات البقاء كجوع الطريق الذي يشتهي الشبع على مائدة الخرافات ،
ثم يسقط ظمأ على خلود السفر ، مدفون بأسرار الجفاف وبحوزته كل مفاتيح البلل ..!
البقاء سكون تستدرجه تلك النافذة ، كزخة مطر على خد طفلة لم تعي ماهية التبخر .
البقاء هو ميلاد بداية الوقت .. يخرج من الشفتين ناعمٍ ثم يلجأ إلى الصمت ،
ولا يعي بأي سطرٍ يموت ، أو مكاناً يستريح به من خطواتنا ،
لكنه يعي ما تقوله النوافذ كل صباح ومساء ..
ثمة أمسيات لم أحتفظ بها بعد ، حتى أقنع نهاراتها بالاحتمالات ،
فتركتها في مهدها الذي يتوحد بالغياب ..
لا أحد يعود ، وأنا العائد بتعثر خطواتي على الحفر الجائعة للعشب ،
خُطاي لن تهديني إلى الطريق ، ولا الطريق يؤدي بي إلى نهاية شامخة ،
يلزمني قدمين لتعريف الجهات ، وإصبعين لوضع إشارة النصر ،
وخاتمين لتوهم الحب ..
فوق الرف حجة على فلسفة البعد .
على النافذة ندى مفعماً بالحزن والجفاف .
وعلى كوة الباب الضوء منكسر وبكل جهاته صلاة .
على الطاولة الخيول تتساقط على رقعة الشطرنج .
أسيأتي المساء على غيابٍ مكتمل العدد ، ما ذا لو لم ينتظرني المساء يوماً ؟
لستُ عاتباً على تكات تلك الساعة ، ولا على تلك النافذة المتفرجة ،
على الصمت والحروف القاسية ..
تعلوا الدقات على رهانات الأمكنة ، وتهبني أسباب البكاء وأعود غريب ،
سأبكي قليلاً على ناصية هذا المساء الذي وسع كل شيء سواي ،
وورقتي مجنونة بالبياض لا شيء يقولنا ، قلمي زورق في بحر الخرص .
على الحافة دائماً تتكئ أقدارنا لـ تميل ..!
وعلى أوردة الوقت تتكئ الأيام والأعوام ، وبذات التوقيت ما بين فراغ المواعيد ،
على خد الفصول بمواسم عارية ..
شقوق نافذتي ترسم عينيكِ شعاعاً من رحيق الشمس ،
ما بين الضوء ونصف العتمة / الرمش يسافر بـ طقوس النظرة الأولى ..
عاقبني النوم تحت السقف الممتد ، اتوسد انتظاري واتغطى ملآت الوقت
وأخشى عاقبة اليوم المقبل من معاودة الأمس .
.
.
.

سيدتي الغيمة ..
المطر سفر قزحي القطرات ، يرتشح رذاذه خارج المقام ،
وتخشع الأزهار من نافذة الحقل ​

..
لا مزاريب للماء المنفلت حين يتنزه مزاج المطر ،
وحده الغيم طفولي الفطرة بالفرح ..

مشاهدة المرفق 166704


​

ايها السادن على بوابة اللغة
ايها المنفي في جغرافيا الجمال
يا من شققت بكلمة واحدة
نياط الحرف
وصنعت من كل فاصلة انحناءة زمن
ومن كل استهلال
ملحمة تنتعل التاريخ وتمشي
لم تكن تكتب
بل كنت
تعاتب الضوء عن غيابه
وتقود قافلة من النوافذ العمياء
نحو شمسك
التي لا تشبه شمس احد
تركت لنا وصايا من مداد الغيم
لقد قرأتك لا كما تقرأ النصوص
بل كما تقرأ الاصوات
حين تصير اجسادا
وكما يقرأ الوجع
حين يعتلي منابر المجاز
وقفت عند كل جملة
كما يقف العطشان
امام بئر لا يرى عمقها
لكنه يؤمن بأنها منبع ماء
لم يذقه بشر
حين قلت
إن العصافير تقف
على حبل الغسيل لتجف امنياتها
ايقنت اننا لم نكتب بعد
وان اللغة التي ندعيها
ليست الا ظلا باهتا
امام هذا الانفجار البصري
والوجداني الذي شيدته
حين جعلت من النافذة شاهدا
ومن الزمن خصما
ومن الورقة معبدا
ومن الاصابع مذابح للصدق النقي
ايها الكاهن في معبد التجلي
لقد جعلت من الفقد طقسا
ومن الغياب حجارة
ترمى بها المواعيد حين تكذب
ومن البقاء سكوتا
يشتبك مع صوت المطر
فلا يدري احد
اين يبدأ البلل
واين تنتهي الصلاة
يا من كتب ان الخيول
تتساقط على رقعة الشطرنج
وكأنها اخر جنود الحنين
في معركة لا رابح فيها
يا من اسند الورقة على كف المساء
ليسمع صدى نداء
لم يكتبه احد ولم يقله احد
لكنك قلت ما لم يقل
وحفرت على لحم الوقت اثرا لا يمحى
ايها الذي جعل من الغيم خطابا
ومن المطر طفلا يرتدي لهفة
ومن الضوء طقوسا على خد باب
لم تعد اللغة كما كانت
قبل ان تمر بها
لقد خجلت المفردات من عجزها
وارتجفت البلاغة من اقتحامك
واصابتنا رجفة الايمان
حين وقفنا على حافة نصك
لا نسقط
لكننا لا نعود كما كنا
كل سطر منك
فوهة لبركان لم يهدأ
كل استعارة
صاعقة في ليل المعنى
كل جملة
قبلة على فم الوقت الغافي
ايا من يحاور النوافذ
كأنها امهات غابت
ومن يمسح رأس الحزن ليهدأ
ومن يصنع من الشكوى
عرشا للشعراء
ويوقظ الذاكرة من نومها الكسير
ويزرعها شجيرة في فناء الانتظار
اكتب وواصل ولا تنظر خلفك
فلا شيء هناك سوى حطام
من ظنوا انهم كتبوا
لكنهم في حضرتك
يتحولون الى تلاميذ
على عتبة المعنى
ينتظرون
ان تمر فقط كي يبدأوا من جديد
انت مرآة لا تنعكس
وصوت لا يصدأ
وظل لا يخفت
وحرف يمشي قبل الضوء

 

[رااشد]

سيدتي الغيمة ..
المطر سفر قزحي القطرات ، يرتشح رذاذه خارج المقام ،
وتخشع الأزهار من نافذة الحقل ..
لا مزاريب للماء المنفلت حين يتنزه مزاج المطر ،
وحده الغيم طفولي الفطرة بالفرح ..

منتصر،اختيار مميز
وجمال لايضاهي
كلمات كتبت بماء الذهب
اختيار مميز وذائقه رااقيه
دمت بسعاده

 

[ندى الورد]

@وعـــد 🎵
@هدوء
@كاسيوبيا
@عابر الأوهام
@رااشد

 

[روح]

يا لهذا المطر الذي لا يُهطل من الغيم، بل من الحروف...
وكأن النافذة التي تحدثت عنها، لم تكن تطل على الشارع بل على عمقك، على دهشة الزمن حين يُكتب بهذه الطريقة

وقفت طويلاً عند قولك:

"العصافير تقف على حبل الغسيل لـ تجف من أمنياتها"
أي سطر هذا؟ وأي خيال يُجفّف الحلم بهذه الرهافة؟
كأنك لم تكتب، بل التقطت صوراً من وجدانك وأعدت ترتيبها على هيئة دهشة


"ورقتي مجنونة بالبياض"..
وهذا البياض، صاخب بما يكفي ليجعل القارئ يتمهل، يطيل التحديق، وربما يبلل عينيه دون أن يشعر

كل شيء في خاطرتك له ظل وذاكرة، حتى الضوء المنكسر على كوة الباب…
أحسستُ وكأنني لا أقرأ، بل أستمع، بصمتٍ كامل

دام هذا السكون الذي يُفجّر الكلام

ودي ووردي

 

[وعـــد 🎵]

يااااه…
أيّها المسافر على سُفن المجاز، والساكن في دروب التيه النبيل…

لقد جئتَ بالحرفِ ثملًا، مترنّحًا بين شُرفة الوقت وأعمدة الانتظار،

تُلقي على نافذتنا زمنًا مبلّلًا بالأسى، وتغمس القلم في مداد التنهيدة.

ما بين “كانت” و”لا تزال”،
أيقظتَ شمسين، إحداهما أُفلتها على جبين طاغور يائس،

والأخرى تركتها تتسكع في دهاليز هيمنجواي المتفائل،
وها أنت، في تناقضهما، نسجتَ نهارًا ثالثًا من وجعٍ يقظٍ،


لا هو ماضٍ ولا مستقبل…
بل هو الحنين في هيئة زمنٍ عالقٍ في حنجرة الغياب.

أنّى لك أن تجعل من النوافذ شواهد قبورٍ للأمنيات،
ومن العصافير شهداءً على الغد الراحل؟
كأنك تمشي على جدار الضوء،
تزرع الظلال في ممرات الشوق،
وتُلقي على المطر قصائد لا تُقرأ إلا على جبين المساء!

حديثك ليس خواطرًا، بل تراتيلُ للغائبين،
ونسكٌ يُتلى على مذابح السكون.
إنك لم تكتب، بل بكيتَ بالحرف،
سكبتَ الكلام كما تسكب الغيمة صبرها،


وكممتَ المعاني في كفّ التأمل،
ثم تركتَ الورقةَ تتنفسُ وحدها تحت ثقل البياض.


سيد الغيمة…
إن المطر في سردك ليس ماءً،
بل انكسارُ ضوءٍ، وارتعاشةُ قلبٍ،
وذاتٌ تبحث عن ذاتها بين أسطرٍ مأهولةٍ بالأنا الضائعة.


دمتَ قنديلًا مُعلقًا في سقف اللغة،
تحترق لتهبَ لنا شيئًا من الدفء،
ومن جنونٍ جميلٍ،
لا يصحو إلّا إذا أُدمن الحنين

 

[وعـــد 🎵]

@هدوء
@تراتيل حرف
@Lionheart
@مجدنوف

 

[همس الروح]

اجلس في الشرفة اراقب المارة على استحياء


احاول ان اقرأ ما يدور في عقولهم باشتهياء


هذا يبدو عليه مرهق جدا حد الانتهاء



وهذه حزينة وكأنها تحاول الاختباء


وتلك ترسم بسمة على وجهها كأنها إغراء


هنا رجل يتحدث مع زوجته ولكن أسلوبه اسلوب غباء



هناك شاب وحبيته يبتسموا وينظروا للسماء


بقلمي

.....

الراقي المبدع @منتصر عبد الله

كتبت فأبدعت فامتعت

سلم نبضك وقلمك واحساسك

احترامي وتقديري

 

[هدوء]

قلمك انيق كأنت ..:
ابدع حرفك وإحساسك في انتقاء عذب

مشاعرك حين وصفت كل هذا بين اسطر

تناثرت على الورق ..

 

[Lionheart]

نحن نمرّ بالحياة نُشاهد ونُنتظر
نضيع في التفاصيل
ونُراكم الخيبات والاحتمالات
ولكن في النهاية
لا أحد ينتظرنا
ولا حتى المساء ..

اخي الكريم منتصر عبدالله

نصك كالغيم
جميل في هيئته
عابر في معناه
ويكاد يُمطر
من فخامة
الاستعارات والتشابيه والرمزية
التي اقامت
جسرا
بين القارئ وحرفك
فغدا النص
اعمق واقرب

سلم النبض
والاحساس


تحياتي

 

[منتصر عبد الله]

يا منتصر،
كأنك كتبت من جهة الريح، من تلك الفجوة التي لا يراها أحد بين النافذة والستار،
حيث يعلّق الغيابُ معطفه ويجلس كي يستريح،​

وتركْتَ لنا نحن أن نقرأ أثر الغياب وهو يتجلّى بألف شكلٍ داخل مرآة واحدة: النفس المتعبة.​

​

في هذا النص الباذخ لا نقرأ حدثًا بل نُراقب أثر الغياب وهو يتجلّى بألف شكلٍ داخل مرآة واحدة: النفس المتعبة. فأنت هنا لا تكتب، بل "تتكئ" تمامًا كما وصفت على حافة المعنى على حافة المكان على حافة الشعور، ويجعلنا نتكئ معه؛ حتى لا نفرّ من هزيمتنا اليومية الكبرى: أن نكون "موجودين" لكن بلا حضور حقيقي.

ثمة فلسفة باردة تسري في العظم هنا: فلسفة النوافذ.
النوافذ لا تُفتح لنرى منها الخارج فقط، بل لنقيس بها انكسارات الداخل. ولذلك فإن العصافير لم تعد تطير — بل تجف. كم تبدو جملة "العصافير تقف على حبل الغسيل لتجف من أمنياتها" وكأنها صرخة مقلوبة، لا تمجّد الإرادة بل تئنّ من خذلانها.(مذهلة)

اشارتك إلى "مشاهد مجانية" — هي فكرة عميقة: كم من أشياء ثمينة يلهو بها من لا يعي قيمتها؟! النص يربط بين اللامبالاة والامتياز، بين العدم والإتاحة، وهذه علاقة عبثية بامتياز، لا تُحلّ إلا عندما نُدرك أن الرؤية لا تساوي البصيرة، وأن حضور الأشياء لا يعني امتلاكها.

أما البعد النفسي، بنصك استاذي واضح في انفصال او انزلاق الذات عن ذاتها
انت لا تمسك الزمن بل تنزلق تحته كمن يحاول القبض على الماء. لذا فالزمن هنا ليس زمنًا كرونولوجيًا، بل هو زمن فقداني، زئبقي، يتحرك داخل المشاعر لا داخل الساعة.
الوقت "غير شكل النوافذ"، والعين لم تعد ترى بل "ترسم". والأيام ليست أيامًا بل "احتماليات". ما هذا؟ هذا وصف لحالة فقدان الاستقرار النفسي، لحالة تشظٍّ داخلي حيث الزمن يتحول من أداة تنظيم إلى كائن يطاردنا في أحلامنا وصمتنا.رسمته بأسلوب يلمس الوجدان.

أما النهاية، فمفتوحة على وجع طويل:

> "أتوسد انتظاري وأتغطى ملاءات الوقت وأخشى عاقبة اليوم المقبل من معاودة الأمس."


هنا مربط الفرس: الأمس لا ينتهي، بل يعيد نفسه، بوجه جديد، أكثر قسوة.
وهذا الخوف أن يعود الأمس هو خوف كل من فشل في الهروب من ذاته.

مذهلة حد الوجع.......

قلمي زورق في بحر الخرس."
ولا خلاص من الخرس إلا بالكتابة، حتى وإن لم تُنقذنا، فهي على الأقل… تُسمي ألمنا.​

تقبل مروري ختمي وتثبيت ثلاثة ايام
لعمق الفكرة وفرادتها

يا منتصر،
كأنك كتبت من جهة الريح، من تلك الفجوة التي لا يراها أحد بين النافذة والستار،
حيث يعلّق الغيابُ معطفه ويجلس كي يستريح،
وتركْتَ لنا نحن أن نقرأ أثر الغياب وهو يتجلّى بألف شكلٍ داخل مرآة واحدة: النفس المتعبة.​

أيهم أكثر تعب يا جوري : جهد المقل ، أم المنادي للصدى ، أو المهموم بقياس الزّمن ؟!..
إن التدوين في بعض الحالات يكون هو البديل الأسوأ ، بقدر ما نتنفس به إلا أنه يأبد اللحظة ..!
فالسواد الذي في أعيننا له وزن يناسب حدقاتها ، لو تكثف لونه أكثر ستسقط المُقل ،
حينما لا نجد تبريراً مقنعاً !..

في هذا النص الباذخ لا نقرأ حدثًا بل نُراقب أثر الغياب وهو يتجلّى بألف شكلٍ داخل مرآة واحدة: النفس المتعبة. فأنت هنا لا تكتب،
بل "تتكئ" تمامًا كما وصفت على حافة المعنى على حافة المكان على حافة الشعور، ويجعلنا نتكئ معه؛ حتى لا نفرّ من هزيمتنا
اليومية الكبرى: أن نكون "موجودين" لكن بلا حضور حقيقي.

يا منتصر،
كأنك كتبت من جهة الريح، من تلك الفجوة التي لا يراها أحد بين النافذة والستار،
حيث يعلّق الغيابُ معطفه ويجلس كي يستريح،​

وتركْتَ لنا نحن أن نقرأ أثر الغياب وهو يتجلّى بألف شكلٍ داخل مرآة واحدة: النفس المتعبة.​

​

في هذا النص الباذخ لا نقرأ حدثًا بل نُراقب أثر الغياب وهو يتجلّى بألف شكلٍ داخل مرآة واحدة: النفس المتعبة. فأنت هنا لا تكتب، بل "تتكئ" تمامًا كما وصفت على حافة المعنى على حافة المكان على حافة الشعور، ويجعلنا نتكئ معه؛ حتى لا نفرّ من هزيمتنا اليومية الكبرى: أن نكون "موجودين" لكن بلا حضور حقيقي.

ثمة فلسفة باردة تسري في العظم هنا: فلسفة النوافذ.
النوافذ لا تُفتح لنرى منها الخارج فقط، بل لنقيس بها انكسارات الداخل. ولذلك فإن العصافير لم تعد تطير — بل تجف. كم تبدو جملة "العصافير تقف على حبل الغسيل لتجف من أمنياتها" وكأنها صرخة مقلوبة، لا تمجّد الإرادة بل تئنّ من خذلانها.(مذهلة)

اشارتك إلى "مشاهد مجانية" — هي فكرة عميقة: كم من أشياء ثمينة يلهو بها من لا يعي قيمتها؟! النص يربط بين اللامبالاة والامتياز، بين العدم والإتاحة، وهذه علاقة عبثية بامتياز، لا تُحلّ إلا عندما نُدرك أن الرؤية لا تساوي البصيرة، وأن حضور الأشياء لا يعني امتلاكها.

أما البعد النفسي، بنصك استاذي واضح في انفصال او انزلاق الذات عن ذاتها
انت لا تمسك الزمن بل تنزلق تحته كمن يحاول القبض على الماء. لذا فالزمن هنا ليس زمنًا كرونولوجيًا، بل هو زمن فقداني، زئبقي، يتحرك داخل المشاعر لا داخل الساعة.
الوقت "غير شكل النوافذ"، والعين لم تعد ترى بل "ترسم". والأيام ليست أيامًا بل "احتماليات". ما هذا؟ هذا وصف لحالة فقدان الاستقرار النفسي، لحالة تشظٍّ داخلي حيث الزمن يتحول من أداة تنظيم إلى كائن يطاردنا في أحلامنا وصمتنا.رسمته بأسلوب يلمس الوجدان.

أما النهاية، فمفتوحة على وجع طويل:

> "أتوسد انتظاري وأتغطى ملاءات الوقت وأخشى عاقبة اليوم المقبل من معاودة الأمس."


هنا مربط الفرس: الأمس لا ينتهي، بل يعيد نفسه، بوجه جديد، أكثر قسوة.
وهذا الخوف أن يعود الأمس هو خوف كل من فشل في الهروب من ذاته.

مذهلة حد الوجع.......

قلمي زورق في بحر الخرس."
ولا خلاص من الخرس إلا بالكتابة، حتى وإن لم تُنقذنا، فهي على الأقل… تُسمي ألمنا.​

تقبل مروري ختمي وتثبيت ثلاثة ايام
لعمق الفكرة وفرادتها

ومن على نافذة الاسترخاء ألقي عليكِ تحية كما تليق ، والعين تنتشي لما تقرأ ..
ردكِ هنا سأعتبره كمرجع موجز يهيئ اللغة قالب فني عالي ، ويجعل من التوظيف في وحدة متراصة ،
في أن يقف مزهوًا بين النصوص ، فوق المباشر وحدوده الزمكاني ، وبمعنى مطلق لا ينتهي ،
وترابط يخرج من بوتقة الاختزال مُنسرح شقي ، بين غوص واقتناص ووقوف وتأمل ،
ويعجزني عن تجزئته والتهمه كاملاً ..
وبـ فوانيس هذا المساء أقيم الصباح طقوس ، وستائر الشرفات ترقص ،
على إيقاع حضوركِ الواهب عطرا للأوقات ،
كم تحلو القراءة معكِ يا جوري ، تجعلين أناملي مغموسة
بالحبر ويتدفق ، شكراً...​