مقهى " ورق داقئ "

[تراتيل حرف]

..

مقهى “ورقٌ دافئ”



.
.

مكان لا يُقاس بعدد مقاعده،
بل بعدد القصص التي تستريح فيه.

في “ورقٌ دافئ”،
يُصَبّ الحرف كما تُصبّ القهوة:
بحنان،
وببطء يعرف كيف يوقظ القلب
دون أن يوقظ الضجيج.

كل زاوية هنا خُلقت لتحتضن فكرة،
وكل فنجانٍ يعرف أنه أكثر من مشروب؛
إنه رفيق لحظة،
وشاهد على حديثٍ لم يكتمل،
ومقدّمة لصفحة ربما تُكتب…
وربما لا.

على الجدران صورٌ لا توثّق وجوهًا،
بل توثّق مواسم شعور
مرّت على الذين جلسوا هنا ذات مساء مطر،
فأودعوا المكان شيئًا منهم:
ضحكة مرتجفة، تنهيدة بعيدة،
أو جملة تركت أثرًا لا يُمحى.

هذا المقهى لا يحتاج إعلانات،
فالذين يبحثون عنه يجدونه بالحدس:
يصلون إليه حين يثقل العالم،
وحين يريدون فسحة تُعيد ترتيب الفوضى
في صدورهم.

“ورقٌ دافئ”
ليس مقهى…
بل استراحة للروح،
ومكان يعلّمك أن اللغة
يمكن أن تكون يدًا تربت على كتفك،
وأن القهوة ليست مرّة…
المرارة هي ما نحمله نحن إليها.

وبين صفحةٍ تُقلَب،
وفنجانٍ يبرد على مهل،
يحدث شيء لا يُرى:
تُشفى القلوب قليلًا،
وتتذكّر الأرواح أنها ما زالت قادرة
على أن تُحبّ، وأن تكتب،
وأن تبدأ من جديد…
ولو بكلمة واحدة.​

 

[تراتيل حرف]

وفي آخر الركن…
طاولة صغيرة لا يجلس إليها أحد
مرتين بنفس الروح.
هناك، تُفتح الكتب ببطء،
وكأن الصفحات تعرف أن قارئها
جاء ليبحث عن نفسه،
لا عن نهاية الحكاية.

يقولون إن في هذا المقهى
مقعدًا لا يُختار… بل يختارك.
يبتسم لك بهدوء،
ويهيّئ لك مساحة تشبهك،
كأن المكان يفهم تعبك من النظرة الأولى،
ويفهم أنك بحاجة إلى لحظة
لا يشاركك فيها أحد سوى صوت قلبك.

وفي رائحة البنّ،
شيء يشبه العناق القديم؛
ذاك الذي يصل قبل أن تمتدّ الأيدي،
وينسحب ببطء
كي لا يوقظ ما حاولت جاهدًا أن تنساه.

حتى الوقت هنا يمشي بخطوات خفيفة،
كأنه يخشى أن يقطع سلسلة أفكار
أو يوقظ ذكرى كانت تغفو بصعوبة.
فالذين يدخلون “ورقٌ دافئ”
يدخلونه منهكين…
ويخرجون كما لو أن روحًا ما
مسحت على رؤوسهم بخفّة.

وللمكان عادة غريبة:
أنه لا يطرد ذكرياتك،
بل يجعلها تجلس أمامك
وتتكلم معك لأول مرة بلا خوف.
فتبتسم لشيء ظننته وجعًا،
وتتسامح مع جرحٍ لم تعرف
كيف تضعه في الرفّ المناسب من قلبك.

هنا،
لا تُقاس الحكايات بعدد الكلمات،
بل بمدى صدق اللحظة.
ولا يُقاس الجمال بتزيين الحرف،
بل بالتنهدة التي تخرج منك
دون أن تنتبه.

“ورقٌ دافئ”
مكان لا يُغيّر حياتك…
لكنه يغيّر طريقة نظرك إليها.
يكفي أن تجلس فيه قليلًا،
لتكتشف أن روحك ما زالت
تستحق هذا القدر من اللطف.

.

 

[تراتيل حرف]

جلستُ على الرصيف البارد،
كأنني آخر ملامح هذا المساء الرمادي.
فنجانٌ يبرد أمامي،
ووقتٌ يتثاءب ببطء،
وخطواتُ عابرٍ تبتعد أكثر مما تقترب.

لا شيء يحدث حقًا…
ومع ذلك، كل شيء في داخلي يتحرّك.
كأن الصمت يعلّمني معنى الرحيل
وأنا لم أتحرك من مكاني.

المدينة تمطر ظلالًا،
وأنا أراقب ظهوره يذوب في آخر الشارع،
متسائلةً:
هل كانت القهوة أدفأ…
أم قلبي حين كان يحاول ألّا يعترف بالحنين؟

في هذا الشارع الطويل،
أدركت أن الانتظار ليس ضعفًا،
بل طريقة أخرى للقول:
ما زلتُ أملك شجاعة أن أشعر…
حتى وإن غادر الجميع.
.
.


//

 

[تراتيل حرف]

يحدثُ أحيانًا…
أن تجلسي بكلكِ أمام نافذةٍ واسعة،
ولا يُطلّ عليكِ سوى الفراغ.

كأنكِ تحاولين سماع قلبكِ وهو يتنفس…
تحاولين فهم ذلك الحنين الذي لا يسمّي نفسه،
ولا يخبركِ إلى أين يريد أن يمضي.

تسندين خدّكِ إلى يدٍ امتلأت تعبًا،
ومع ذلك ما زالت تُصرّ على أن تحملكِ.
وتحدّقين في البعيد… ليس لأن البعيد مهم،
بل لأن داخلكِ صار أضيق من أن يُحتمل.

قهوة باردة،
وزمن فاتحٌ ذراعيه ولا يقترب.
وأنتِ…
كأنكِ محاولة شجاعة للبقاء،
وكأن صمتكِ صلاةٌ صغيرة
تقول لله:
أنا أتحمّل…
لكنني أشتاق.

.
.



//

 

[زهرة]

في ورقٍ دافئ
لا يدخل المرء ليشرب قهوة
بل ليتعلّم كيف تُدار الحياة
بلمسة حبر
وبإيماءة فنجان يبرد كأنه
يعلّمنا الصبر كي لا ننكسر,.

قرأتُ كلماتكِ
فشعرتُ أن المكان
نهض من بين السطور
يمشي بخفّة
ويفتح بابًا لا يُرى
لكل روحٍ أثقلتها اللحظة,.

يا لرفق ذلك المقهى
وكيف يعرف أن يلتقط ما يسقط منّا..
تفاصيل صغيرة نُهملها
ووجعًا نصفه خجلٌ
والنصف الآخر حنينٌ يتلفّت,

هناك
حيث تتكئ الجدران على الذاكرة
يدخل الزائر غريبًا
ويخرج وفي يده ظلُّ حكاية
لم يخطّها بعد
لكنها تخطّه من الداخل,.

نصُّوصكِ ليست وصفًا لمكان
بل خفقةٌ تُضاء…
نافذة تُفتح على الداخل
وهدوءٌ يربّت على كتف الوقت
كي لا يفرّ مسرعًا,.

ولأن الأرواح لا تُشفى دفعة واحدة،
يبدو ورقٌ دافئ
كأنه يقول لنا في سرّه
تعالوا…
ضعوا أثقالكم هنا،
واتركوا للكلمات
أن تعيد ترتيبكم بسكينة,.


الأنيقة
تراتيل حرف
ما أجمل ما كتبتِ…
وما أرقّ هذا الضوء
الذي تركتِه يتسرّب
بين فنجانٍ، وصمت،
ونبضة تتهيّأ
لأن تبدأ من جديد.

 

[تراتيل حرف]

في ورقٍ دافئ
لا يدخل المرء ليشرب قهوة
بل ليتعلّم كيف تُدار الحياة
بلمسة حبر
وبإيماءة فنجان يبرد كأنه
يعلّمنا الصبر كي لا ننكسر,.

قرأتُ كلماتكِ
فشعرتُ أن المكان
نهض من بين السطور
يمشي بخفّة
ويفتح بابًا لا يُرى
لكل روحٍ أثقلتها اللحظة,.

يا لرفق ذلك المقهى
وكيف يعرف أن يلتقط ما يسقط منّا..
تفاصيل صغيرة نُهملها
ووجعًا نصفه خجلٌ
والنصف الآخر حنينٌ يتلفّت,

هناك
حيث تتكئ الجدران على الذاكرة
يدخل الزائر غريبًا
ويخرج وفي يده ظلُّ حكاية
لم يخطّها بعد
لكنها تخطّه من الداخل,.

نصُّوصكِ ليست وصفًا لمكان
بل خفقةٌ تُضاء…
نافذة تُفتح على الداخل
وهدوءٌ يربّت على كتف الوقت
كي لا يفرّ مسرعًا,.

ولأن الأرواح لا تُشفى دفعة واحدة،
يبدو ورقٌ دافئ
كأنه يقول لنا في سرّه
تعالوا…
ضعوا أثقالكم هنا،
واتركوا للكلمات
أن تعيد ترتيبكم بسكينة,.


الأنيقة
تراتيل حرف
ما أجمل ما كتبتِ…
وما أرقّ هذا الضوء
الذي تركتِه يتسرّب
بين فنجانٍ، وصمت،
ونبضة تتهيّأ
لأن تبدأ من جديد.

..

يا لصوتكِ حين يمرّ على المكان…
وكأنكِ لا تقرئين “ورق دافئ”،
بل تُعيدين ترتيب أنفاسه،
توقظين فيه تلك اللمسة التي لا تُكتب،
وتجعلين من كل تفصيلٍ صغير
نافذةً أخرى للبوح.

قرأتُ كلماتكِ وابتسمت…
لأنكِ التقطتِ من المقهى ما لم أقله،
ورأيتِ في هدوئه ما يتجاوز الوصف:
مكانًا يعرف كيف يجمع شتات الروح
ويعيدها إلى نفسها على مهل…
كما يفعل الفنجان حين يبرد
ليعلّمنا أن الصبر هو ما يجعل الأشياء
تُشفى دون كسر.

أدهشني كيف جعلتِ الجدران تتكئ
على الذاكرة،
والزائر يخرج وفي يده ظلّ حكاية
لم يكتبها بعد… لكنها كتبتْه هو.
هذا الإدراك لا يجيء إلا من قلبٍ
عرف تمامًا
أن الأماكن ليست مباني… بل حالات.

وما قلتِه عن الأرواح التي لا تُشفى
دفعة واحدة
كان أجمل مما يُكتب:
كأنكِ وضعتِ يدكِ على المعنى الذي أردته
وأخرجته بنبرةٍ أكثر دفئًا مما تمنّيت أنا.

غاليتي زهرة شكرًا لكِ
على هذا الضوء الذي تركتِه يتسرّب
بين فنجان وصمت ونبضةٍ
تحاول أن تبدأ من جديد.
وجودكِ في “ورق دافئ”
كان كلمسةٍ تربّت على ظهر النص
وتقول له: أنت لست وحدك.

تقديري وامتناني لكِ دائمًا.

 

[تراتيل حرف]

يقال إن الأماكن حيادية،
لكن “ورق دافئ” ليس كذلك.
إنه مكانٌ ينحاز دائمًا للمنهكين،
للذين يمشون بثقلٍ
وكأن العالم كلّه موضوعٌ على أكتافهم.

فيه…
تجلس الأرواح المكسورة جنبًا إلى جنب،
كلٌّ منها تخفي ندبتها
وكأنها تخاف أن يراها أحد.
لكن رائحة البنّ
تمنح الجميع شجاعة صغيرة،
شجاعة تجعل القلب يقول لنفسه:
“ما زلتُ هنا… رغم كل شيء.”

وأجمل ما يحدث،
أن هذا المكان لا يسأل أحدًا
“ماذا بك؟”
بل يكتفي بأن يضيء
مصباحًا خافتًا
كأنه يقول:
“ابقَ…
حتى لو كنت منطفئًا.”

 

[تراتيل حرف]

في “ورق دافئ”،
الأغاني ليست موسيقى…
بل حوارات ناقصة
بيننا وبين ماضٍ لم نعد نحتمله.

هناك دائمًا شخصٌ يجلس وحده،
يحمل كتابًا لا يقرأه،
ويحدّق في نافذة لا يرى منها شيئًا…
ليس لأنه حزين فقط،
بل لأنه فقد القدرة على الاعتراف بذلك.

هذا المكان
يتسع لوجعٍ لا يُقال،
ولقلوبٍ تتظاهر بالتماسك
بينما هي تتوسّل
لجرعة دفءٍ إضافية…
من حرف،
أو من صوت،
أو من فنجانٍ يُؤتى به
وكأنه عناقٌ صغير.
.
.



//

 

[العقاب]

​

تراتيل حرف.. يا مهندسة الشعور..​

هذا "المقهى".. "رئة" ثالثة.. نتنفس فيها.. بعمق..

تشبيهكِ للحرف.. بالقهوة.. إبداع..
فالكلمة الصادقة.. تعدل "مزاج" الروح..
وترمم.. ما كسرته الأيام..

سنكون هنا.. نخلع معاطف التعب..
ونرتدي.. دفء الورق..

شكرا لهذا المتنفس..
الذي يليق.. بنقاء قلبكِ..

 

[تذكار]

تراتلينا المخملية
تتألق في مساحةٍ نموذجيةٍ أخرى،
كأنها وشاحٌ من نسيج الحلم،
يُغطي وجوهَ الصمت،
ويُعيدُ للزمنِ نغمتَه الأولى.

تسافرُ بين الأبعاد،
تكسو الفراغَ بضياءٍ خفي،
وتفتحُ أبوابًا لم تُطرَق،
حيثُ المعنى يثورُ على القوالب،
وحيثُ الجمالُ يخلعُ حدودهُ القديمة.

تراتيلُها ليست صوتًا فحسب،
بل ارتجافُ مخملٍ يوقظُ الحجر،
ويحوّلُ المساحاتِ الجامدةَ إلى مرايا،
تنعكسُ فيها وجوهُ الحلم،
وتتفتّحُ رموزٌ لم تُكتشف بعد.

في كل ارتعاشةٍ منها،
يولدُ فضاءٌ جديد،
فضاءٌ لا يشبهُ ما مضى،
ولا يرضى بالنسخِ والتكرار،
كأنها دعوةٌ إلى ابتكارٍ أبدي،
إلى حريةٍ تتوهّجُ بلا قيود.



الغالية المتألقة
تراتيل حرف

مساحة من ذهب
وفي ذلك لا عجب

طالما هي من أبداعات
حرفكِ اللؤلؤي الساطع
في عالم الرقي والكلمة
المتوهجة بكِ


دامت روعتكِ وزهى مضمونها

 

[العقاب]

ملاذٌ.. على ورقٍ دافئ​

حين آتيكِ مثقلا.. لا تظني أنكِ السبب.

أنا لا أشكو من نارك..
أنا أهرب من صقيع العالم..
إلى هنا.

حيث "ورق دافئ"..
يتسع لفضفضة الروح.

أضع رأسي المتعب عليه..
لأنه "الملاذ".. وأنتِ "الوطن"..
الذي لا يعاتب اللاجئين.. إذا بكوا.

 

[قوت]

وفي برودة أيامي
تحمل الحروف على اوراقي
دفئ من جذوة الكلمات