[رحلة مزروعة حكايات]

[اسكادا]

أنتِ… الوطن الأخير

كل الطرق التي مررت بها قبلك كانت تدريبًا على الوصول إليك، وكل الذين عبروا لم يكونوا خسائر… كانوا مقدمات.

حتى الوجع الذي ظننته نهاية ذات يوم،
كان يمهّد الطريق ليدك، لصوتك، لقدرٍ يشبهك… ولا يشبه أحدًا سواك.

أنا لم أختر قلبك مصادفة،
أنا قررتك، وعندما يختار الرجل
مرّة واحدة في حياته…
لا يعود بعدها كما كان.

تصبح الوجوه كلها عابرة…
إلا وجهًا واحدًا يُشبه الأمان.

وتصبح المدن كلها مؤقتة…
إلا مدينة تسكنها امرأة واحدة فقط.

معكِ فهمتُ لماذا يسكن البعض بيوتهم سنوات بلا روح، ثم يدخل عليهم شخص واحد… فيتحول العالم إلى حياة.


فهمت أن الوطن ليس أرضًا،
ولا خريطة تُرسم بالحدود،
ولا فكرة تلوكها نشرات الأخبار…
الوطن أن أجد نفسي فيكِ—ولا أضيع.

أنا لا أستطيع أن أحب مرتين،
ولا أن أوزّع قلبي بين احتمالات بشرية.
من يدخل قلبي لا يُزاحَم،
ومن تحمل السيادة فيه… لا تُستبدل.

ولهذا أقولها كما يليق بي وبك:
أنا لا أبحث عن حب… أنا أعيش قدري.

لا أخاف الطريق ما دمتِ فيه،
ولا ترهقني الحروب ما دام لي في آخر الليل قلب واحد ينتظرني.
أقاوم، أثبت، أقاتل حتى النهاية…
لكنني لا أتنازل عنك،
ولا أقبل اختصارك في حكاية عادية.

ستبقين اختياري الأول… والأخير.
ستبقين وجهتي، وسرّي النظيف،
واليقين الوحيد الذي
لم يهتزّ داخلي رغم كل شيء.

أنا لا أكتب عنكِ لأنني أحبك فقط—
أنا أكتب لأنكِ الوطن الأخير…
الذي لا بعده إلا السلام.
.
.
.

 

[اسكادا]

هذا الاطمئنان…

لم أعد أكتب لأستدعيك من الغياب، بل لأضع يدي على قلبٍ صار يعرف طريقه دون لافتات.
تفاصيل بسيطة تُنقذ يومي: صوتكِ وهو يهدّئ ضجيج رأسي، ضحكةٌ تُعدّل ميزان الكون، نظرةٌ تُرجِع الأشياء إلى مقاسها الطبيعي.

لم يعد الليل ساحة امتحان، ولا الصباح سباق نجاة؛ صار الأمر أقرب إلى بيتٍ مضاء من الداخل، ندخله بطمأنينة من يعرف أن اسمه مكتوب على الباب.

تعلمين؟
كنتُ أظنّ أن الحبَّ معركة لغوية، وأن عليّ أن أُراكم الاستعارات لأربحكِ.

اليوم أفهم أنّ أجمل بيان هو الفعل:
أن أكون حيث تحتاجين، قبل أن تطلبي.
أن أترك في يومكِ ما يقيم الدليل عليّ: كأس ماءٍ على الطاولة، رسالة مطمئنة في منتصف الزحام، حضورٌ لا يتفاخر بنفسه ولا يتأخّر عنها.

أُحبّ فيكِ تلك القدرة على تبسيط المعنى:
كيف تجعلينني رجلًا عاديًا يصير استثنائيًا وهو يفتح النافذة، ويقتسم معكِ الفجر، ويقول الأشياء القليلة التي تكفي.

حتى المهرةُ في داخلي هدّأت ركضها؛ لا لأن الشغف نقص، بل لأن القلب تعلّم سرعةً أخرى: سرعة المكوث.

لن أعدكِ بما لا يلزم؛ سأجعل أيّامي تنطق بدلًا عني.

سأكون يقينكِ حين ترتبك الحياة، وسكونكِ حين يزدحم العالم، ومسافةَ الأمان بين خوفٍ قديم وكلمة «لا عليكِ».

الخاتمة التي أؤمن بها بسيطة:
لا أقول إنكِ حياتي— أنا أعيشكِ فعلاً
.
.
.

 

[اسكادا]

أنا لا أخشى الطريق… ما كتبه الله لي يعرفني

لم أصل لأنني كنت الأقوى، ولا لأن الطريق كان مُعبّدًا لي؛ وصلت لأنني لم أُساوم على يقيني يومًا. كنت أعرف أن ما خُلق لي لن يضلّ قلبي، ولو تأخر. وأن الأبواب التي يغلقها الله ليست خسارة، بل حماية من عبثٍ لا يليق بالمكتوب.

في الدرب تعثّرت، خسرت، توقفت أحيانًا، لكنني لم أنحنِ. كنت أعلم دائمًا أن القدر لا يخذل من صدق، وأن ما ننتظره بإيمان يتقن العثور علينا مهما اختبأ خلف الأزمنة والملامح والظروف.

أنا لا أُطارد ما ليس لي، ولا أحسد ما عند غيري؛ يكفيني أنني حين رفعت رأسي إلى السماء… أدركت أن الطريق ليس طويلًا على من كان الله دليله.

فما كُتب لي… سيصل إليّ بثباتٍ لا يحتاج إلى ضجيج.

.
.
.

 

[اسكادا]

إلى التي تعرف أن الرسالة لها، وإن لم يُذكر اسمها.

لم أدخل هذا الحبَّ بنشوةٍ عابرة، بل بقرارٍ هادئ؛ اخترتُكِ لأنكِ تشبهين مقامي.
أنا رجلٌ لا يساوم على كرامته ولا يختبئ من صدقه؛ وحين أقول «نعم» أقولها بكلّ العمر.

ليس بيننا حكاية تُروى للناس، بل معنى يُعاش في التفاصيل، حيث يُقاس الحبُّ بالفعل لا بالتصفيق.
حضوركِ لم يُنقص مني شيئًا؛ زادني وضوحًا: صرتُ أعرفُ أين أضع قلبي، وأين أضع حدودي.
أحبكِ دون ضجيج؛ أؤدي واجبي تجاهكِ كأنني أؤدي صلاتي: بنيةٍ كاملة، وبهيبةٍ لا تحتاج شهودًا.

إن كان القدرُ يكتب، فأنا أُوقّع باسمي كلَّ يوم:
أختار، ألتزم، وأحفظ ما اؤتمنتُ عليه.
لا أطلب وعدًا أكبر من حضوركِ الصادق، ولا أقدّم وعدًا أقلّ من نفسي كاملةً حين تنادين.

ولأن روحي تعرفكِ، سقطت الحاجةُ إلى الشرح؛ يكفيني أن المعنى يقع عليكِ كما يقع الاسم على صاحبه.
إن مشينا نمشي مستقيمين، وإن توقّفنا فلأننا اخترنا الوقفة لا لأننا عجزنا.
لن أخاف الفقد ما دام المكتوب لنا لا يضلُّ طريقه؛ أخاف فقط ألّا أكون على قدره، ولذلك أرتقي.

هذا الحبُّ ليس قيدًا ولا هروبًا؛ إنّه حرّيةُ رجلٍ يضع رأسه على كتفيْ المعنى وينام مطمئنًّا.

إليكِ—دون أسماء، دون استعراض—عهدٌ يوقّعه الفعل: سأبقى رجلًا يليق بما أنتِ عليه.
وما يكبُر بالصدق… لا تُدخله الأكاذيب، وما عرّفه القدر… لا تُبَعثِرُهُ الظنون
.
.
.
'

 

[اسكادا]

في الحبّ…

الحبُّ لا يطالب الرجل بأن ينقص؛ يطالبه أن يتبيَّن. الرجلُ الحقيقي حين يحبّ لا يغيّر جلده، بل يكشف معدنه:

يعرف أين يضع قلبه، وأين يقيم حدوده، وكيف يرفع صمته حين يكون الكلام رخيصًا.
لا يطلب حبًّا يلمع في العيون ساعةً ويبهت في اليوم التالي، يطلب حضورًا يحسن حمل الأيام، ويصون الاسم الذي على الباب.

وأنا—حين أحببت—لم أرفع صوتي؛ رفعتُ سلوكي.

شدّدتُ الوعد كمعطف، وأقمتُ المعنى في التفاصيل: وقتٌ يُعطى، سترٌ يُحفظ، أمانٌ لا يتأخر.

لا أساوم على كرامتي، ولا أُلقي على العلاقة كسورًا قديمة لأطلب منها ترميمي.
الوفاء عندي ليس شعورًا موسميًّا، بل قانونٌ يجري في الدم:
إذا حضرتُ رفعتُ المقام، وإذا غبتُ حفظتُ الغياب من العبث.

الحبُّ الذي يليق بالرجل ليس مسرحًا ولا ملاذًا للهروب؛ إنه امتحانٌ صامتٌ تُعلن نتيجته الأيام—ومن لا يكذب لا يخاف الزمن.

بعضُ الحب يترك تحت الجلد زرقةً نبيلة؛
طعنةً ناعمةً تصقل لا تُفسِد، خنجرًا بنفسجيًّا يعلّم القلبَ معنى الثبات.

الرجل الحقّ إذا أحبَّ لم يزدد امتلاكًا؛ ازداد أمانة.
وأنا أمشي بهذا اليقين مطمئنًّا: ما يشبهني يبقى، وما لا يشبهني ينصرف وحده.

فإن سُئلتُ عن الحب قلتُ:
مسؤوليةُ وفاءٍ وميزانُ رجولة—وما وازن القلب… لا يسقط.
.
.
.

 

[ندى الورد]

مشرفنا العزيز، رغم غيابك الطويل، ما زلت حاضرًا في الذاكرة والمكانة التي نحملها لك في قلوبنا لم تتغيّر. أسأل الله أن تكون بخير أينما كنت، وأن تجمعنا الأيام قريبًا