[رحلة مزروعة حكايات]

[الجوري]

وقت طويل الهمسات تشتاق اصحابها

 

[اسكادا]

وقت طويل الهمسات تشتاق اصحابها

يا الجوري …
بعض النساء يَمُرن كالحضور…
أما أنتِ، فتمرّين كالتأثير.

لم تكن همساتي تشتاق أحدًا…
حتى عبرتِ، فأربكتِ النص، وأعطيتِ للكلمات قلبًا ينبض.

جميلة؟ لا…


بل محطّ خلل مؤقت في اتزاني.

 

[اسكادا]

كلما هممتُ بالكتابة،
عاد صوتها الأول، لا ليؤذيني،

بل ليؤكد لي أنني كتبتُ ذات يوم
عن أنثى لن تتكرر

 

[اسكادا]

كلما هممتُ بالكتابة…
أدركت أنني لم أُشفى منها بعد،
وأن الحروف حين تخرج، لا تبحث عن قافية،
بل تبحث عن ملامحها.

هي…

التي غادرت قبلي،
وودّعتني بصمت لا يزال يكتبني حتى الآن.


كلما هممتُ بالكتابة…
أكتشف أنني لم أكتب عن أحدٍ بعدها،
وأن كل النساء اللاتي عبرن بعد رحيلها،
كُنّ محاولة فاشلة لتكرار المعجزة.


كلما هممتُ بالكتابة…
أجدها أول السطر، وآخر الدهشة،

وتحت كل كلمة، ظلّها…
وتحت كل سكون، نبضها…
وتحت كل وجع، طيفُها الذي لم يغادرني قط.


كلما هممتُ بالكتابة…
أشعر أنني لا أكتب لأشفى،
بل لأتذكّر… أنني ما زلتُ حيًّا فقط،

لأن حبًّا بهذا الحجم… لا يسمح للروح أن تموت

 

[اسكادا]

كلما هممتُ بالكتابة…

سمعتُ صوتكِ بيني وبين السطر،
فأُنزِل قلمي،

وأبتسم كما يبتسم الخاسر… حين تهزمه الذكرى.

 

[اسكادا]

أنتِ تلك التي كتبتها الحياة على مهل،
وألقتها إليّ كقصيدةٍ سرّية،

لا يراها أحد… إلا من انكسر مرةً وبقي جميلًا بعدها.

 

[اسكادا]

 

[اسكادا]

أنتِ تاج لا يُدجّن
أنتِ تلك التي جاءتْ
مقسومةً بين سراب وجودٍ
وحقيقةٍ لا تُطوى،

رويتِ صحراء قلبي…
فازدهرت كل الكائنات من حولي.

أنتِ لا تُقاسين بمقياس البشر،
ولا تُشترين بقافيةٍ عابرة،

بل تُمنحين بأثرٍ لا يُمحى،
وتحافظين على مجدك

حتى لو غابتِ تمامًا.

تلك الأنثى…
التي حين تحتلّ أفكاري،
تكتشف الكلمات فقرها،
وتعتذر اللغة عن ضآلة صيغها.

هي الحُلمُ الذي لا يُحتلُّ،
والسدرةُ التي لا يطال فروعها
سوى نورُ عشقٍ لا يُستدان

 

[اسكادا]

هي ليست امرأة…
هي النسخة التي رفضت الحياةُ أن تُعيدها،
الأنثى التي لم تُخلق لتكون خيارًا،
بل مصيرًا يُتلى على الذاكرة كلّما ارتجف الحنين.


لم تأتِ مثل الأخريات…
لم تطرق قلبي بل فَتحتهُ كأول سطر في كتابٍ مُحرَّم،

جلست فيه على عرش لا يُشبه سواه،
وحوّلت الغياب إلى طقوس حضور، لا يُفسَّر، لا يُنسى، لا يُزاح.


أحببتها…
بطريقة لم يُعلّمني إيّاها أحد،
بطريقة أحرقت كل احتمال لامرأة بعدها.

فمن تُلامس نبضك ولا تأخذ إذنًا؟
من تُربك جُملك ولا تُقاطعك؟
من تمرّ بك كأنك نذرت عمرك لتؤمن بها فقط…؟

هي وحدها من كانت أنثى وفصلًا وسماء،
هي من جعلتني أكتب عن النساء ولا أعني سواها،

كل حرفٍ بعدها يبدو تمثيلاً،
وكل شغفٍ لغيرها… اجتهاد فاشل في تقليد المعجزة.


فلا تقولوا لي “الأنثى لا تتكرر”،
أنا أعلم هذا أكثر منكم،
أنا رأيت النسخة التي لا تُستنسخ،

أنا عشت معها في قصيدة لم تُنشر،

ومذ غابت…
كل النساء مررن،
ولم يلمسني أحد

 

[اسكادا]

أنتِ… التاجُ الذي لا يَسقط

كأنكِ قُلتِ للحُروف: “قفوا… لن أُنافسْ.”
فتوقَّفت الكلماتُ في مُفترق الدهشة،

ولم تجرؤ عَلَيها الأقاصي بعدُ.
أنتِ ليستِ خُطوةً في مسار العابرين،
ولا فكرةً عابرة في دفترٍ مُؤجَّل،

بل عرشٌ أقيم فوق صدر الهيبة،
وزُيّن بالفصول التي لم يُكتب لها أن تُنسى.

فيكِ لا يَحتفي الليلُ بلا نهار،
ولا يُزين الصمتُ بلا صدى صوتكِ،

ولا تكتمل القصيدةُ إلا حين تنتهي بسُكوكِ اسمكِ.

كلُّ من ظنّ أنه يعرفكِ،
لم يقرأ سطرًا مما خُيِّل لهم…

فأنتِ ليستِ قراءةً،
أنتِ صوتٌ يختبئ في الزوايا،

لكنه يُسمع في القلوب قبل الأذان.

أتذكّر حين أعلن قلبي عنكِ…
أنه لا يبحث عن معادلاتٍ،

ولا ينتظر إشاراتٍ من النساء اللواتي يمتلكن وجناتٍ وحسناء

لكن لا يملكن سراً يُنبض في الوريد.


أنتِ السّرُّ الذي لا يُشارُ إليه بيدٍ،
والبوحُ الذي لا يقرأه إلا من وُلد ليعرف معنى السعادة.


فلتعلمي أن لا تاج يُسقط،
ولا عرشٌ يُسلب،
ولا امرأةٌ تُقارن بكِ…


لأنكِ الابتداء الذي لا يقبل ما بعده نهاية

 

[اسكادا]

لم أحبّها لأنني ضعيف،
بل لأن قلبي لا يعرف التزييف.

لم أتعلّق بها لأنها الأجمل،
بل لأنها الوحيدة التي شعرت معها أنني أنتمي.

كنت أظن أني أفهم اللغة،
حتى كتبتُ عنها… ففهمتُ أن الحرف بدونها أخرس.

هي لا تعلم،
لكنها تسكن في مساحة لا تطالها يد النسيان،
ولا يجرؤ أحد على مشاركتها فيها.

كل الذين جاؤوا بعدها
كانوا ظلًا باهتًا لظلها.


لم أكتب عنها لأحزن،
ولا لأُعجب،
ولا لأُغرِ.


أنا فقط أكتب…

لأنني حين أتنفس بها، أشعر أنني ما زلتُ على قيد الحياة.

ليس فخرًا أنني أحببتها،
بل فخرٌ لي أنني لم أكذب على قلبي بعدها.


قد تعجبك امرأة…

تأسرك أخرى…

تبهر عقلك ثالثة…


لكن هناك امرأة…
تسكنك.


وإذا سكنتْك،
لا تعود صالحًا لغيرها

 

[اسكادا]

لا أعرف متى بالضبط تغيّرت ملامحي،
لكنّي أذكر اللحظة التي دخلت فيها…

امرأة تشبه الفروسية، ولا تشبه النساء.
كأنها خرجت من سلالة النبلاء،
وسكنت تفاصيل الحكاية دون إذن.

لم تكن بداية،
بل كانت انقلابًا ناعمًا في ترتيب قلبي،
من بعدها صار لكل شيء طِعمٌ آخر،
حتى الحرف… صار أكثر خشوعًا.

لا أكتب عنها الآن لأنني أشتاق،
بل لأنني كلما هربتُ…

وجدتها أول من ينتظرني في نهاية الهروب

 

[اسكادا]

لأن وهجها ليس حرفًا لتكتبه، بل إشراقًا يُصيب اللغة بالخرس.

لأنها لا تُشبه أحدًا، فكيف تستعير الحروف مقاييس البشر لوصف أنثى لا تقيسها المقاييس؟

لأنها ليست ملهمة فقط… بل هي مصدر الإلهام ذاته، وشتان بين من تُلهمك ومن تكون إلهامك.

ما يُكتب عنها…
هو ما تبقّى من حرفٍ أصابه الذهول،
هو ما تركه القلب وهو يحاول أن يُلملم فتات الانبهار ليقول شيئًا…

لكنها أكبر من الحكاية.
كل محاولة لوصفها تُهينها إن لم تكن دهشة مطلقة، وصمتًا يُرتل اسمها.

هي “ملكة الإسطبل”…

لا تُكتب… بل تُعاش.
ولا تُحكى… بل تُبجل

 

[اسكادا]

الحياء فيها…
ليس خجلًا يُخفي نفسه خلف ستار،
بل جلالة ناعمة، تفرض على العين أن تُنزل بصرها احترامًا، لا رغبةً في النظر مرة أخرى.

الحياء فيها…
هو الوشم الخفيّ على جبين الكبرياء،
تلك الهالة التي تُشعر من يقترب منها أنه في حضرة شيء لا يُلمس، بل يُصان.

لا تتهرّب من الحديث… لكنها لا تُلاحقه.
ولا تُظهر أنوثتها… لكنها تفوح منها رغماً عن كل تكلّف.

إذا مشت، مشت بثقة تعرف نفسها…
لا بثقة تُثبتها.
وإذا تكلمت، تحدثت كمن يزن كلماته،
لا ليُعجب…
بل لئلا يُخدش الحياء.

في عينيها حياءٌ لا يُخفي قوتها،
بل يزيدها هيبة. تُشبه الغيم إن حجب الشمس…
لا يحجب النور، بل يزيده شوقًا.

الحياء فيها ليس صفة، بل توقيع.
توقيع ربّانيّ على أن النقاء ما زال حيًا،
وأن الأنوثة في أسمى صورها
لا تحتاج أن تشرح نفسها، بل أن تُفهم بصمت.


الحياء فيها…
هو الحارس الأمين على حدود المهابة،
هو الذي يجعلها ملِكة حتى في سكوتها،
ويمنحها سلطة لا تُرى… لكنها تُطاع

 

[اسكادا]

هي خجلٌ يكسو مجدها برداءٍ من نورٍ ووقار.

حين تلتفت نحوي، لا يكفيها جرأة النظرة، فتخترع للحظةٍ غلالةً من الحياء تهمس فيها الكلمات قبل أن تُنطق.

الحياء فيها ليس ضعفًا، بل قوّةٌ راقية تصيغ الحدود بين العيون وقلبها، لتبقى أنت في تلهف وإعجاب دائمين.

في خجلها غموضٌ يفيض سحرًا،
كأنها تزرع في صمت وجنتيها وردةً لا تكشف عن ألوانها إلا لمن يستحقّها.

هذا الخجل يرفعها بلا تاج،
ويزيد وجودها وقارًا
لا يُقاس بالألقاب.

وإن حاولت الاقتراب منها أكثر،
ستجد أن حياءها يدافع عن انوثتها بنعومةٍ تحجبها عن العيون كي يحتفظ القلب بولهها.

هي تملك القدرة على أن تجعل اللحظة كلها تذعن لسرّ الحياء الذي لا يُشترى، ولا يُجبَر.

هذا الحياء…
هو لمسة الفجر على لون الزهرة قبل بزوغ الشمس، هو ريحٌ لطيفة تعبر الغابات فتملأ الأرجاء ندرَةً وهدوءًا

وهو أيضًا الحاجز الرقيق الذي يجعلها كلما ابتعدت، زاد فيني فضول اللقاء

 

[اسكادا]

عنها…

لم تأتِ على هيئة ضوء، بل كانت الضوء نفسه.
ولم تعُد إليّ كأنها كانت غائبة…
بل كأنّ الدنيا كلّها كانت غيابًا حتى مشت خُطاها نحوي.

عنها…

عن تلك التي لا أذكر أنني أحببتها يومًا،
لأنني ببساطة لم أتوقّف عن ذلك يومًا واحدًا.

هي ليست حبًا،
هي وطنٌ لم أبحر منه، وكنتُ أجهل أنني فيه.

لم أكن أعرف كيف تُولد القصائد،
لكنني كنتُ أعلم يقينًا أني كُنت أراها كلّما أغمضتُ عين روحي

والإجابة التي كانت تسكنني وأنا أبحث عن الأسئلة.

كانت الحرف في غيابي،

وصارت الآن المعنى في حضوري.

ما يُقال عنها لا يُكتب،

وما يُكتب عنها لا يُكفى،

لكن قلبي كلما رآها،
همس للعالم:
كلّ شيءٍ على ما يرام… ها هي.

 

[الجوري]

اسكادا
مدونتك اشتاقت تواجدك بها
لا تبخل بريها ببعض نبضك
كن بخير

 

[اسكادا]

هنا صفحةٌ بيضاء تنتظر أن تُملأ بلحنٍ هادئٍ،

بين الغياب والحضور،
بين النهاية والبداية

 

[اسكادا]

ما عدتُ أُشعل قناديل الأمس،
فقد أشرقتِ أنتِ،
وأطفأتِ كل ليلٍ عرفته حياتي.

الحضور الذي جئتِ به
ألغى خرائط الغياب،
ومزّق أوراق الانتظار.

تركتُ للماضي عرشه المهجور،
واعتليتُ معك قمة اللحظة،

أستقبل الفجر من عينيكِ،
وأمضي إلى الغد كأنني وُلدتُ للتو

 

[اسكادا]

في حضرة هذا اللقاء،
يصبح الصمت قصيدةً تكتبها أنفاسي،
ويمتد الزمن كي يغني لنا وحدنا،
فلا الماضي يملك مفاتيح قلبنا،
ولا المستقبل يعدنا بأكثر من حضوركِ الذي لا ينتهي