[رحلة مزروعة حكايات]

[اسكادا]

في الركن الهادي، حيث تسكن الحروف قبل أن تُولد الكلمات، وحيث يصمت الضجيج ليحكي النبض، هناك نبحر.. لا نجد شواطئ، ولا نبحث عن مرافئ، فالموج هو القصيدة، والمداد بحر لا ينضب.

نغوص في النثر، حيث كل حرف موجة، وكل فاصلة نفسٌ بين شهقتين، وكل نقطة.. سكونٌ يسبق العاصفة.

نكتب بلا قيود، نرسم بالكلمات ملامح أرواحنا، نترك للنبض أن يكون الدليل، ونترك للبوح أن يختار مصيره…

 

[اسكادا]

هنا…
، لا حاجة للأصوات، فالصمت يتحدث نيابةً عن كل حرف لم يُنطق، وكل شعور لم يجد شكله بعد. نترك للأفكار أن تترقرق كما يشاء المزاج، لا نكترث إن كانت جملة ناقصة، أو نصًا بلا خاتمة، فكل نَفَسٍ هنا هو امتدادٌ لحكاية، وكل ومضة حنين هي بداية لنصٍ جديد.


في الركن الهادي، لا نبحث عن قارئ، ولا ننتظر تصفيقًا، نحن نكتب لأن الكتابة وطن، لأن الحروف عزلة جميلة، لأن البوح نافذة، ولأننا ببساطة.. نحتاج أن نكون
.
.
.

.

 

[اسكادا]

في حضرة القهوة الحمراء


على الطاولة، حيث تسكن التفاصيل، استوى فنجان قهوة بلون الشغف، يختزن في تجاعيد بخاره أسرارًا لا تُقال. تتراقص حوله زهرات حمراء، كأنها قلوب نابضة تنتظر لمسة شعور، بينما تناثر البن كذكريات سقطت دون ترتيب، لكنها ظلّت تحتفظ بعطرها العتيق.


هناك، بين شفافية البخار وعمق اللون، تنحني اللحظات احترامًا للصمت، وتصبح القهوة مرآة لما لا يُحكى، ورفيقة لمن يعرف كيف يستمع إلى ما وراء الأشياء.
.
.
.
.

 

[اسكادا]

أكتبُ كما يكتب العابرون على وجوه الزمن، أترك كلماتٍ لا تُمس، كما يترك البحر خطاه على رمال الشاطئ، ثم يغادر.

هنا، حيث لا وجود لمفهوم الوجود، تكمن أفكاري بين السطور، تعيش في ظلال الحروف، وتختبئ بين بريق الكلمات التي لا تلامس إلا الأرواح المرهفة.

كل حرف ينقش طريقًا مختلفًا، كل كلمة تلامس قلبًا غير مرئي، بينما أحيا أنا بين الفواصل، بين المسافات، وبين الروح التي تبحث عن معنى أبعد من التعبير.

أدرك أنني هنا لا أكتب فقط، بل أخلق عالمًا موازٍ حيث الكلمات تغني عن الحديث، وحيث الصمت أقوى من أي ضجيج قد يصنعه الزمان.

هذا ليس مجرد نص، هذا هو الإحساس المتفرد الذي يتسرب إلى داخل كل من يمر به. وكل من يقرأ سيتساءل عن اللحظة التي تبدأ فيها الكلمات في السكون، وتتراقص في صمت العقل، حتى يصبح الجمال هو المدى الوحيد الذي نستطيع أن نعيشه.
.
.
!

 

[اسكادا]

هنا، لا شيء مثالي، ولا أحاول أن أصنع دهشة مفتعلة، فقط أكتب كما أشعر.

قد تجد حرفًا يشبهك، فكرة تلامس شيئًا في داخلك، أو ربما مجرد سطر عابر يجعلك تتوقف للحظة. وإن لم تجد شيئًا، فلا بأس، فبعض النصوص ليست مكتوبة للجميع، بل لمن يعرف كيف يقرأها بقلبه قبل عينيه.

 

[اسكادا]

في مدونتي…


لا أبحث عن الأضواء، ولا أنتظر التصفيق، كل ما في الأمر أنني أكتب. أكتب حين تضيق بي الكلمات، وحين تتسع.

أكتب لأن الكتابة متنفس، لأن الحروف تعرف كيف تبوح عما يعجز عنه القلب.

هنا، حيث تتناثر الأفكار دون ترتيب مسبق، حيث لا قوانين ولا قيود، فقط مساحة أترك فيها جزءًا مني بين السطور.

لا أعِدُك بمفاجآت ولا بحكمة منمقة، لكنني أعدك بأن تجد شيئًا يشبهك، ربما في جملة عابرة، ربما في شعور لم تجرؤ على تسميته من قبل.


إن مررت من هنا، فخذ ما يلامس روحك، واترك الباقي للوقت…

 

[اسكادا]

وبعد ذلك…
تمضي الكلمات كما تشاء، لا تعود لتسأل إن كانت قد أحدثت أثرًا، ولا تنتظر تصفيقًا عند نهايتها. هي فقط تخرج، وتترك خلفها صدى لمن يلتقطه.

في المدونة، لا شيء مؤكد، لا بداية واضحة ولا نهاية مغلقة. هناك فقط حرفٌ يبحث عن معناه، ونبضٌ يتردد بين السطور، يختبئ أحيانًا خلف استحياء، ويصرخ أحيانًا بلا مقدمات.

ربما تقرأ، فتجد نفسك في كلمة، وربما تمر، فتشعر أن شيئًا ما هنا يشبهك لكنه لم يُسمَّ بعد. لا بأس، فالكتابة ليست إجابة، بل هي سؤالٌ نتركه معلقًا، ليأتي الوقت بإجابته، أو يتركه هكذا… بلا حاجة للرد
.
!

 

[اسكادا]

في لحظةٍ ما، تتراقص الكلمات في مخيلتي كأنها طيورٌ حائرة في سماءٍ غير مرئية.

لا هي ثابتة في مكانها، ولا هي تتخذ وجهة واضحة. ومع ذلك، كلما لاحظت هذا الازدواج في الوجود، تذكرت أن الكتابة، في جوهرها، هي رحلة شاقة عبر دروبٍ مظلمة تشرق فيها الفكرة ببطء، ثم تأخذك معها إلى حيث لا تدري.
الكتابة لا تنتظر التصفيق، ولا تشتهي المديح. هي فقط تأتي كرفقةٍ لروحٍ تحاول أن تجد لها موطنًا بين الحروف.

 

[الجوري]

صباحٌ كبتلات النرجس، تتأرجحُ على مبسمِ الفجرِ المرتعش، تهمسُ بعطرٍ خافتٍ يذوبُ في أنفاسِ الضوء.
وصباحٌ كبتلاتِ البنفسج، خمرٌ هادئٌ يرتاحُ على الوجناتِ الوادعة، يتسرّبُ في أهدابِ النسيمِ كنشيدٍ نائمٍ بين أضلاعِ الورد.

 

[اسكادا]

صباحٌ كبتلات النرجس، تتأرجحُ على مبسمِ الفجرِ المرتعش، تهمسُ بعطرٍ خافتٍ يذوبُ في أنفاسِ الضوء.
وصباحٌ كبتلاتِ البنفسج، خمرٌ هادئٌ يرتاحُ على الوجناتِ الوادعة، يتسرّبُ في أهدابِ النسيمِ كنشيدٍ نائمٍ بين أضلاعِ الورد.

الجوري
مروركِ في مدونتي لم يكن مرورًا عاديًا… كان كصوت المطر على نافذة القلب، يوقظ الذكرى ويعطر اللحظة. كتبتِ وكأنكِ تمشين فوق الورق على رؤوس الحروف، لا تزعجين وزنًا، ولا تكسرين نغمة.

صباحكِ ذاب في النص كعطر قديم يُحسن الظهور في الوقت المناسب.

ولأني أنا… ولأني أكتب لا لأدهش، بل لأترك أثرًا، فقد رأيتكِ اليوم تُكمّلين ذلك الأثر ببراعة لا يجيدها إلا القليل.




شكرًا لأنكِ هنا… وشكرًا لأنكِ الجوري

 

[اسكادا]

“ضوءٌ لا يراه أحد”

ثمة ضوء خافت… لا في السماء، ولا في المصابيح، بل في مكان أعمق من ذلك بكثير.
ضوءٌ لا يُرى بالعين، لكنه يُشعّ في قلبك حين تصمت طويلًا،

وحين تنظر إلى لا شيء… وتبتسم دون سبب.
إنه الضوء الذي يولد من صدقك مع نفسك،
حين تعترف أنك لست بخير، لكنك لا تزال واقفًا. حين تحتضن جرحك وكأنه قصيدة لم تُكتب بعد.

لا أحد يرى هذا الضوء…
حتى أقرب الناس إليك، لا يشعرون به.
لأنهم يبحثون عن ضحكتك، لا عن صراعك،
عن صوتك العالي، لا عن رجفة أنفاسك في آخر الليل.

لكن الضوء يبقى…
ينمو في صمت، يتمدد كروح ثانية تسكنك،
يجعلك قادرًا على الاستمرار، رغم أنك لا تملك ما يدفعك للمضي.

وحدك تعرف وجوده.
ووحده يعرف كم مرة أنقذك من الانطفاء… دون أن يشعر بك أحد..

 

[الجوري]

مشاهدة المرفق 152549
“ضوءٌ لا يراه أحد”

ثمة ضوء خافت… لا في السماء، ولا في المصابيح، بل في مكان أعمق من ذلك بكثير.
ضوءٌ لا يُرى بالعين، لكنه يُشعّ في قلبك حين تصمت طويلًا،

وحين تنظر إلى لا شيء… وتبتسم دون سبب.
إنه الضوء الذي يولد من صدقك مع نفسك،
حين تعترف أنك لست بخير، لكنك لا تزال واقفًا. حين تحتضن جرحك وكأنه قصيدة لم تُكتب بعد.

لا أحد يرى هذا الضوء…
حتى أقرب الناس إليك، لا يشعرون به.
لأنهم يبحثون عن ضحكتك، لا عن صراعك،
عن صوتك العالي، لا عن رجفة أنفاسك في آخر الليل.

لكن الضوء يبقى…
ينمو في صمت، يتمدد كروح ثانية تسكنك،
يجعلك قادرًا على الاستمرار، رغم أنك لا تملك ما يدفعك للمضي.

وحدك تعرف وجوده.
ووحده يعرف كم مرة أنقذك من الانطفاء… دون أن يشعر بك أحد..

في الزمان الذي لا يعترف بالمكان وفي المكان الذي لا يعترف بالزمن كان هناك شيء ما شيء غير مرئي كان يشع من تحت سطح الذاكرة شيء بعيد جدا عن يديك ولكنك تلمسه في ثنايا قلبك وتسمعه في صمتك بين دقات الساعة في اللامكان يتراكم الزمان ولا تراه تسير في الشوارع الضيقة وتدور في حلقة مغلقة ولكن ذلك الشيء في عمقك يضيء في العتمة يستفزك ليشعر به عقلك الذي لا يهدأ لحظة وتظل هناك في المنتصف بين ما كان وما سيكون بين الحلم واليقظة بين اللحظة التي تأتي ثم تغيب وحين تحاول ان تلتقطها تفلت منك وتذهب الى مكان آخر ليس من السهل ان تجد الكلمات التي تحمل هذا الضوء الذي يتسرب الى داخلك يضيء بصمت دون ان يطلب منك ان تراه دون ان يعيرك انتباهه الا انه هنا داخل هذا الفراغ الفسيح الذي يسكن بين اذنك وعقلك يلمع في كل زاوية فيك يغني اغنية غير مسموعة في الظلام.
​

 

[اسكادا]

في الزمان الذي لا يعترف بالمكان وفي المكان الذي لا يعترف بالزمن كان هناك شيء ما شيء غير مرئي كان يشع من تحت سطح الذاكرة شيء بعيد جدا عن يديك ولكنك تلمسه في ثنايا قلبك وتسمعه في صمتك بين دقات الساعة في اللامكان يتراكم الزمان ولا تراه تسير في الشوارع الضيقة وتدور في حلقة مغلقة ولكن ذلك الشيء في عمقك يضيء في العتمة يستفزك ليشعر به عقلك الذي لا يهدأ لحظة وتظل هناك في المنتصف بين ما كان وما سيكون بين الحلم واليقظة بين اللحظة التي تأتي ثم تغيب وحين تحاول ان تلتقطها تفلت منك وتذهب الى مكان آخر ليس من السهل ان تجد الكلمات التي تحمل هذا الضوء الذي يتسرب الى داخلك يضيء بصمت دون ان يطلب منك ان تراه دون ان يعيرك انتباهه الا انه هنا داخل هذا الفراغ الفسيح الذي يسكن بين اذنك وعقلك يلمع في كل زاوية فيك يغني اغنية غير مسموعة في الظلام.
​

يا من عبرتِ المدونة كما تعبر النسمة بين أوراق الشجر، دون أن تُحدث ضجيجًا، لكنكِ تركتِ عبيرًا لا يُمحى…

قرأتكِ كما يُقرأ الضوء حين لا يكون هناك مصدر له، بل شعور…
قرأتكِ كما تُقرأ الأحلام التي نُقسم أننا عشناها رغم أننا لم نستيقظ منها بعد.


كنتِ كمن تَرك خيوطًا من النور في عتمة المعنى، كمن لامس ذلك “الشيء” الذي لم أُسمِّه، لكنكِ أدركتِه بحدسكِ قبل أن تكتبيه.

في الزمان الذي لا يعترف بالمكان، وفي صمتٍ لا يُشبه السكون…
كنتِ الحرف الذي رافق الضوء الخافت، الذي لا يراه أحد، لكنه يضيء فينا بصبر،

أنتِ لم تُعلّقي على النص، بل أضفتِ له بعدًا آخر… بعدًا لا تُصاغ له الكلمات، بل يُشعر به بين كل سطر وسطر.


أيتها الجوري الساكنة في مجاز الذاكرة،
لكِ مني عرفان قلبٍ لمسَ الضوء معكِ من جديد…

ولكِ من “ملكة الإسطبل” انحناءة امتنانٍ أنيقة، لا يُتقنها إلا من كتب من النبض لا من القلم..

 

[اسكادا]

“غرباء في مدينةٍ تشبهنا”
نمشي كثيرًا في شوارع لا تعرف أسماءنا،
نجلس على الأرصفة وكأننا ننتظر شيئًا لا نعرف ملامحه، نحدّق في وجوه العابرين بحثًا عن نظرة تُشبهنا،


لكننا لا نجد… إلا الغربة.
الغربة ليست في المكان،
بل في شعورك أنك حاضرٌ في حياة لا تُشبهك.
أنك تبتسم لمجاملات لا تهمك، وتضحك على نكاتٍ لا تُضحكك، وتُصافح قلوبًا باردة وأنت ترتجف من الداخل.


نعيش وكأننا ضيوف على يومٍ لا نملكه، نتعلّق بلحظات قصيرة تمنحنا الأمل،
نحتفظ برسائل لم تُرسل،
ونكتب خواطر لا يقرؤها أحد….!


لكن رغم كل هذا…
نُواصل السير.

نُحب رغم الخذلان،

نُصدّق رغم الكذب،

نحلم رغم قسوة الواقع.

لأن بداخلنا قلبًا يرفض أن يموت… حتى ولو أصبحنا غرباء في مدينةٍ… كانت يومًا تُشبهنا.

 

[اسكادا]

“أشياء لا تُقال”

هناك أشياء لا تُقال…
ليست لأنها أسرار، بل لأنها أعمق من أن تشرح،

كالحب الذي يولد بصمت،
والخذلان الذي لا يصرخ،
والاشتياق الذي لا يكتب نفسه في رسالة.

أشياء تعيش داخلنا كأنها تنتمي إلينا منذ الطفولة، ننظر إلى كوب قهوة بارد… فنتذكر دفء شخص.


نمرّ من شارع مزدحم… فنتذكر من كانت ضحكته أعلى من الضوضاء.
نسمع أغنية عابرة… فتبكينا دون أن نفهم السبب.

ليس كل ما نشعر به يحتاج إلى شرح،
فأحيانًا، السكوت هو أعلى درجات البوح.
وأحيانًا، التجاهل هو أعنف شكل من أشكال التعلق.

نحن لا نكتم مشاعرنا لأننا أقوياء،
بل لأننا تعلمنا أن البوح لا يُعيد أحدًا،
وأن الكلمات لا تُغير الواقع… مهما كانت صادقة.

لهذا نبتسم… ونُكمل،
كأن شيئًا لم يكن،
وكأن شيئًا فينا… لم ينكسر..

 

[اسكادا]

”أشياء لا تُقال – الجزء الثاني”

ثمة رسائل لا تُكتب… لأنّ الحبر لا يعرف كيف يرسم النبض، ولأنّ الورق يضيق بمساحة الشعور.

نصمت، لا ضعفًا… بل لأنّ البوح قد يُشوّه النقاء، ولأن هناك أشياء، إن قيلت، فقدت سحرها.

أشياء نحملها كما تحمل الأم طفلها في أحشائها، بلا صوت، بلا اسم، بلا ضوء… لكن بوجود لا يُنكر.

نحن لا ننسى، لكننا نتظاهر بالنسيان،
نحن لا نتخطّى، بل نضع أوجاعنا في جيوب القلب ونواصل السير،
نضحك، نكتب، نحيا…

وكأننا لا نحمل داخلنا قصائد مهجورة،
وأغنيات لم تجد من يُنصت لها.
نحن أولئك الذين يتقنون التوقيت السيئ في كل شيء،

نصل متأخرين، أو نغادر قبل أن يبدأ كل شيء…
لكننا نحب بصدق، ونتألم بعمق،
ونصمت… لأن العالم لا يجيد الإنصات للقلوب التي تحترق بلا لهب..

 

[اسكادا]

بين الحلم والغياب..

أكتب عن من زرعت في ذاكرتي مشهدًا صغيرًا لم أستطع نسيانه أبدًا، حتى عندما حاولت أن أغمض عيني وأهرب

أكتب عن من علمتني أن الحب ليس في الوصول، بل في المحاولة، في السعي خلف شيء يفلت منك ولا يعود أبدًا

أكتب عنها كمن يكتب عن حلم كان مستحيلاً، ثم صار ممكنًا، ثم اختفى فجأة، تاركًا خلفه أثرًا يستمر في قلب الزمن.

أكتب عنها لأني لا أستطيع أن أكتب عن شيء آخر، لأني عندما أفكر في الكلمات، أفكر فيها هي

أكتب عنها كمن يحاول أن يضع جوهر الحياة في كلماتٍ قصيرة، لكنه يدرك أن الكلمات لن تكفي أبداً

 

[اسكادا]

الأحلام…

التي نسير خلفها بلا تردد،
هي خيوطٌ من الأمل، تتناثر في سماء حياتنا،
ربما تنقض علينا فجأةً كما تتناثر النجوم في الهدوء،
لكن في النهاية، نحن الذين نصنعها،
نحن الذين نختار الطريق الذي يؤدي إليها، مهما كانت العواصف،مهما كانت الطرق صعبة،

الأحلام هي التي تهدينا، ولو بعينٍ واحدة


.

 

[اسكادا]

وحدها الأنثى تحمل الليل وتشرق في النهار

في عالمٍ يعج بالظلال، تحمل الأنثى الليل بكل صمته وألمه، لتشرق في النهار بابتسامةٍ لا ترى سوى نورها.
هي التي تعانق الغيم وتحتفظ بالنجوم في قلبها، ثم تترك الكون يتحول من حولها. قوَّتها تكمن في قدرتها على أن تبتسم رغم كل شيء، وتظل تضيء في عالمٍ كاد يظلمها.

لكن الأنثى، ببساطة، لا تعرف كيف تكون ظلاً

:

 

[اسكادا]

”أنثى كالأمواج”

هي كالمد والجزر، تأتي حينًا بهدوء يلامس الشاطئ، ثم تعود لتغمره بعنف وقوة. لا تترك شيئًا إلا وتركت فيه بصمتها. تعيش في قلب البحر وتتنقل بين أمواجه، دون أن تخشى أن تغرق أو تبتلعها الأعماق. هي تلك الأنثى التي تعرف متى تثور، ومتى تسكن، ومتى تكون أعظم
: